Le promeneur en noir.

 

Aux franges d’un brouillard sans fin

Les salutations décharnées

Des arbres bordent le chemin

Aux franges d’un brouillard sans fin.

 

Qui passe en agitant la main

En réponse bien ordonnée

Aux salutations décharnées

Des arbres au bord du chemin ?

 

Un promeneur vêtu de noir

Arpentant cette matinée

Qui se laisse à peine entrevoir,

Un promeneur vêtu de noir

A l’allure déterminée,

 

De nulle part jusqu’aux confins

D’une aussi vague destinée,

Aux franges d’un brouillard sans fin

Que celle, au ciel abandonnée,

Des arbres bordant ce chemin.

 

Brumes de décembre.

Décembre est un mois obscur

Où je ne sais plus écrire

Mais qu’y faire ? Je soupire

Sans lumière et sans futur.

Heures brèves, jours trop courts

Pour tous les riens qui m’assaillent :

Quotidien où je travaille

Beaucoup moins que je ne cours.

De cette aube paresseuse

Au crépuscule impatient

Ma journée -est-ce effrayant !?-

Est à la fois vaine et creuse.

Et quand je meuble un temps mort

Je vois bien que sous ma plume

On retrouve autant de brume

Que j’en contemple dehors.

                               ***

En témoignage.

C’est un matin, la brume lumineuse

Fait penser à l’hiver,

Sérénité ancienne mais trompeuse,

Une peine au revers

Et un autrefois de façade

En noir et blanc, en gris.

Est-ce un présent maussade ?

Non. Un passé aigri ?

Réminiscence de jeunesse,

Dentelle de regrets,

En somme une juste tristesse

Mais banale il est vrai ?

Non, rien de cela pas même,

Oubliée quelque part,

La douceur vieillie d’un « Je t’aime »

Qui résonne trop tard.

C’est la ville pour paysage

Au temps des pas perdus

Et ce n’est rien de plus,

Décor autant que personnages

Qu’un témoignage.

                               ***