Brumes de décembre.

Décembre est un mois obscur

Où je ne sais plus écrire

Mais qu’y faire ? Je soupire

Sans lumière et sans futur.

Heures brèves, jours trop courts

Pour tous les riens qui m’assaillent :

Quotidien où je travaille

Beaucoup moins que je ne cours.

De cette aube paresseuse

Au crépuscule impatient

Ma journée -est-ce effrayant !?-

Est à la fois vaine et creuse.

Et quand je meuble un temps mort

Je vois bien que sous ma plume

On retrouve autant de brume

Que j’en contemple dehors.

                               ***

En témoignage.

C’est un matin, la brume lumineuse

Fait penser à l’hiver,

Sérénité ancienne mais trompeuse,

Une peine au revers

Et un autrefois de façade

En noir et blanc, en gris.

Est-ce un présent maussade ?

Non. Un passé aigri ?

Réminiscence de jeunesse,

Dentelle de regrets,

En somme une juste tristesse

Mais banale il est vrai ?

Non, rien de cela pas même,

Oubliée quelque part,

La douceur vieillie d’un « Je t’aime »

Qui résonne trop tard.

C’est la ville pour paysage

Au temps des pas perdus

Et ce n’est rien de plus,

Décor autant que personnages

Qu’un témoignage.

                               ***        

Estompe.

Un paysage disparaît

Et dans mon souvenir les traits

D’un visage s’estompent.

Ce n’est pas la mémoire, non,

C’est la vie qui nous trompe ;

Je cherche en vain son nom,

L’époque ou l’âge,

Je ne retrouve plus la page.

Et pourtant cela fut,

Et c’était en pleine lumière,

Je le sais bien, je l’ai vécu

Et pourtant rien,

Plus rien,

Lorsque je regarde en arrière,

Le flou, la brume et le brouillard ;

Il serait donc si tard ?

                               ***