Givre et brouillard un beau matin
A la façon très coutumière
De tant de grands hivers lointains ;
Givre et brouillard un beau matin.
N’y manque guère qu’un lutin,
Bon connaisseur en la matière
De naissance comme d’instinct ;
L’heure en est pourtant coutumière…
Aux franges d’un brouillard sans fin
Aux franges d’un brouillard sans fin.
Qui passe en agitant la main
En réponse bien ordonnée
Aux salutations décharnées
Des arbres au bord du chemin ?
Arpentant cette matinée
Qui se laisse à peine entrevoir,
Un promeneur vêtu de noir
A l’allure déterminée,
De nulle part jusqu’aux confins
D’une aussi vague destinée,
Aux franges d’un brouillard sans fin
Que celle, au ciel abandonnée,
Des arbres bordant ce chemin.
De ses bottes à son chapeau
En passant par son grand manteau,
Le vent vêtu d’un gris de pluie
Court après la saison enfuie
Pour la prier de lui laisser
Un rayon de soleil glacé
Pour son épingle cravate.
Il court en vain, je le constate,
Quoique on l’entende tempêter
Il lui faudra se contenter
D’un reflet d’ardoise mouillée
Sur une écharpe dépouillée
Et presque austère de brouillard,
D’ombres et de matins blafards.
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