Plus vraiment.

Ce soir le vent souffle du Nord

Et ce n’est plus vraiment l’automne,

Le froid de la nuit mord ;

Ce soir le vent souffle du Nord.

Déjà vient de chasser encor,

« Trop tard » à la pendule sonne ;

Ce soir le vent souffle du Nord

Et ce n’est plus vraiment l’automne.

                               ***

Novembre.

Le vent qui souffle de Novembre

Chasse devant lui la saison,

Le froid, les neiges de Décembre,

Le rêve d’un autre horizon.

Les feuilles volent et s’en vont,

Les jardins, les bois s’éclaircissent,

Le ciel achève la moisson

D’un automne en fin d’exercice.

Novembre court et tourne en rond,

Il vient gémir dans les charpentes

Et cogne aux fenêtres du front

Des soupiraux jusqu’aux soupentes.

Novembre court et s’époumone,

Aux jardins il vient effeuiller

Les dernières roses d’automne

Qui pouvaient le faire oublier.

Mais quelque chose l’accompagne,

En contre-point, à demi-mots,

Lointain comme un refrain qui gagne :

La promesse du renouveau.

                               ***       

Le temps change.

Adieu vendanges,

Octobre fuit, la saison change

Et il s’est fait des champs aux bois

Un grand silence froid.

Près du square où les grilles de fer rouillent

Les arbres se dépouillent

Et les bancs sont déserts

Dans la grisaille où le regard se perd.

Il pleut dessus la route

Des peupliers dont les branches dégouttent,

Sur les jardins, les platanes du bourg,

Les balcons et les cours.

Et les jours raccourcis, aigres et vides,

En cortèges livides,

Muets ou ânonnant,

S’en vont gagner la nuit en tâtonnant.

                               ***