L’après-midi
ferme ses rideaux de pluie
Sur cette
rue avec sa mélancolie
Des fins d’automne en ces villes sans gaieté
Où les murs
gris ne s’en laissent pas compter.
Les temps
sont durs, on sent que l’hiver approche
Et il y a
peut-être anguille sous roche ;
Où que l’on
aille on ne voit qu’esprits chagrins :
On parle d’injustice
et de malandrins…
L’après-midi
s’en moque bien et n’écoute
Ni la
rumeur, ni le murmure des gouttes,
Ni la
colère, encore moins les discours,
Elle s’enferme
à la toute fin du jour,
Elle s’enferme
et ne veut plus rien entendre,
L’hiver est
proche, elle sait à quoi s’attendre.
L’après-midi
n’a que faire des badauds
Et de l’Histoire :
elle a fermé ses rideaux.
