A mes Vingt Ans. Poème interdit aux mineurs.

C’était il y a très longtemps, t’en souviens-tu ?

Dis-moi, te souviens-tu de cette nuit d’orage

Dans ce grand pré dont les herbes sauvages

Bruissaient autour de nous comme au rythme impromptu

Des gestes caressants ; vierges, tournez la page !

Tournez la page, ô vous,  les innocents,

Et froncez le sourcil, gens de bien plus que sages ;

L’orage était lointain - n’étions-nous pas en nage ? -,

Le vent à fleur de peau, le souffle s’espaçant,

A l’ultime moment d’un bonheur de passage,

Ce sourire soudain, étrange et languissant,

Un sourire apaisé naissant sur ton visage,

Comme au lointain s’apaise en même temps l’orage,

Je le revois encore et comme j’en ressens,

Dis-moi que toi aussi, le sens et le message.

L’amour à terre

                               Et ce mot convenu :

Le passage du temps ;

                               Dis-moi, t’en souviens-tu ?

                                   ***

Eté, Heureux Eté.

Le soleil écrase la rue

Où la promenade devient

Une idée assez incongrue ;

L’appartement frais me retient

Et dans une lecture sereine

J’attends joyeux le soir qui vient…

Adieu soucis, adieu ma peine,

Sous le grand soleil de l’été

La vie est belle et incertaine

Et c’est le temps d’en profiter ;

Adieu mes ennuis et ma gêne :

Je n’ai plus rien à raconter.

Le soir le vol d’une phalène,

A midi celui d’un bourdon

Ou d’un moucheron, quelle aubaine,

Suffisent et m’occuperont ;

Je sais me réjouir d’une rose

Ou d’une fourmi sur un tronc

Et s’il faut vous dire la chose,

Je sais lire au fond du ciel bleu

L’endroit où le bonheur repose,

Où dans les matins vaporeux,

Le plaisir aux beautés s’enchaîne

Et je sais les minuits heureux ;

Adieu mes soucis et ma peine.

                   ***

L'Etourdi.

Je l’ai perdu je ne sais où :

A la maison ? Ou sur la route ?

Ma foi je n’en sais rien du tout !

Je vous assure qu’il m’en coûte

Car j’en usais au quotidien

Pendant je ne sais combien d’heures,

Certains jours mieux, d’autres moins bien,

Toujours heureux qu’il me demeure.

Quant à savoir comment j’ai fait

Pour l’égarer, c’est un mystère

Que je ne parviens, en effet,

Pas à percer et qui m’atterre.

Je cherche en vain, abasourdi,

Tout en me répétant sans trêve :

Même en étant très étourdi

Comment peut-on perdre son rêve ?

                     ***

Le Vilain Soir.

C’est un vilain soir d’été froid

Où dans les coins sombres renaissent

Tout un tas de vieilles tristesses

Qui y somnolaient à l’étroit.

Il en vient de tous les endroits,

D’avant-hier et de ma jeunesse ;

Les soirs d’absence elles s’empressent

En prétendant que c’est leur droit.

Votre droit, pauvres créatures,

Je le conteste et n’en ai cure ;

Allez vous promener ailleurs !

J’ai plus d’une corde à ma lyre

Et de vieux poèmes à lire :

Je ne connais rien de meilleur

(Pardon, je suis un peu railleur),

Hormis une occasion de rire.

                   ***

En Attendant la Rose.

Je regarde une rose,

Espérant chaque jour

Qu’à la fin elle éclose ;

Je regarde une rose.

Ce n’est pas de l’amour,

On dira, je le crains,

Que c’est bien peu de choses

Mais d’impatience empreint

Je regarde une rose.

Hélas il est des fleurs

Qui jamais ne s’éveillent

Et dont la beauté meurt

Sans montrer ses merveilles.

Pour quelle étrange peur

Ou pour quelle autre cause

Ainsi font certains cœurs ?

Je regarde une rose…

            ***

Profession de Foi.

Qu’ai-je à faire ici-bas de vos grandes cités,

Usines du néant, dômes des vanités ?

Ce que j’aime d’abord c’est la forêt ouverte,

C’est le vallon ombreux, c’est la combe déserte

Et le damier des champs où s’enfuit l’horizon,

A hauteur de soleil et à temps de saisons,

Mes heures de labeur, mes heures paresseuses

Que seul rythme le vent de chansons en berceuses,

Le nuage dont l’ombre accourt auprès de moi

Et l’écho suranné qui dort en chaque mois.

Ce que j’aime d’abord c’est ce chemin de pierre,

C’est ce vieux pont de bois dessus cette rivière

Où le jour se raconte en un ciel de reflets

Et la rive sans but où le chardon se plait,

C’est la sérénité, la tranquille assurance

De l’instant où l’on vit d’éternelle ignorance,

Riche seulement d’être, à l’heure des moissons,

Celui qui sait sourire et murmure : « Passons ».

                                ***