M’essaierai-je au jeu de mémoire,
Fourre-tout de vieux rogatons,
Débris du temps et consistoire
De beaux souvenirs en carton ?
Mais à quoi bon
Et pour quelle victoire ?
Pour un gros bouquet de chardons,
Pour une abondance d’orties,
Un catalogue d’abandons,
Quelques pardons
Et tant de comédies ?
A Dieu ne plaise et pourquoi donc ?
A d’autres cette fantaisie
Et qu’on me fasse, à moi, le don
De la plus complète amnésie,
De l’abandon
De toute frénésie.
Le temps ? Que veut dire le temps ?
Boisseaux de souvenirs, inutile moisson,
Ce n’est plus le moment,
Ce n’est plus la saison !
Et jusqu’à la dernière trace,
Tout ce à quoi l’on tenait tant
Et l’inutile autant…
Cette vie comme une leçon
Si longuement apprise
Qui passe et qui s’estompe,
Se fragmente et se brise !
Mes souvenirs s’en vont ;
Je suis encore ou je ne le suis plus,
Au bout de l’horizon
Si vide, une ombre ton sur ton,
Bientôt un inconnu.
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante,
Il répondait à mon attente
Au pays dont on m’a chassé.
Il n’était jamais si pressé
Qu’il ne me parle ou ne m’enchante ;
Il souffle un vent d’outre-passé.
De tout ce qui s’est effacé
-Que la mémoire est inconstante-
Ma rime se tient pour contente,
Ce soir, qu’il m’en raconte assez :
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante.
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