Le moulin de Cougnaguet .

Dans un vallon profond

Qu’entourent des falaises

L’Ouysse[1] se morfond

Ou serpente à son aise.

Au bout de son cours frais

Un vieux moulin se dresse

Où tremblent les reflets

Dans le flot qui se presse.

Ce moulin fortifié

En paix dessous l’ombrage

Est un vieil ouvrier

Toujours à son ouvrage.

Dans le même décor

Que les siècles patinent

La meule tourne encor

Pour moudre la farine.

La pierre accompagnant

L’Ouysse cristalline,

Fredonne le beau chant

Des saisons sans famine,

Et des greniers remplis,

Quand les hommes n’ont cure

Des mois en blanc surplis

Et de Dame Froidure.

Il redit les couplets

De ces jours d’abondance

Rare et puis nos regrets

Devant leur inconstance.

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[1] Le moulin de Cougnaguet,  construit au XIVe siècle par des moines sur la petite rivière l’Ouysse, se situe dans le Lot, en Quercy.

Tel est l'Hiver.

Gris, noir, ocre et terre de Sienne,

Jaune soufre ou filasse et bleu

Si pâle au ciel, ce sont les tiennes

Ces couleurs, Hiver, et c’est peu.

J’oubliais, quand le soleil brille,

Celle du cornouiller sanguin,

Rouge-vieux sang de la famille

Des impunis quoique assassins.

Et dessus les chemins, la boue,

L’étang gelé au vent glacial

Qui vient vous écorcher la joue,

Même en marchant d’un pas martial,

Emmitouflé dans plus de laine

Que jamais n’en porta mouton .

Tel est l’Hiver : fume l’haleine

Qui vient geler sur le menton…

Et les reflets de la rivière,

Courent toujours indifférents,

Entre les éclats de lumière

Sous les saules désespérants.

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Un Chant d'Evocation.

Il regarda droit devant lui,

Au bout de l’horizon était une montagne ;

Où la lune a brillé, l’étoile luit.

Ce fut un chant comme le vent qui gagne

En s’enflant peu à peu et que l’ombre conduit,

Un chant de sapins noirs et de hautes fougères

La nuit venue au bord d’une clairière,

Le chant de tous les châtaigniers

Et des chênes si vieux qu’ils sont presque oubliés,

Un chant où bruissaient les feuillages

De tous les bois au cours des âges

Et des arbres à l’unisson

Du coudrier jusqu’à l’ormeau,

Comme du hêtre et du bouleau.

Et puis il regarda un champ et sa moisson

Et ce fut un chant de vergers,

Un chant de vignes, de maisons,

Chant de jardins, de potagers,

Un chant de fleurs et de prairies,

Un chant d’aulnes, de haies fleuries.

Puis il regarda la rivière

Et ce fut un chant de ruisseaux,

De fleuves roulant sans défaut

Dix mille printemps de lumière,

D’étangs aux reflets de sagesse,

De sources murmurant sans cesse,

De fontaines autant qu’il faut

Et celui qui chantait sourit

Comme celui qui vous l’écrit.

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