Rondeau caniculaire.

 

Dans la pénombre, sans rien faire,

Pendant que brûle ce pays

De bois trop secs et de paillis

Sous le ciel blanc de sa lumière.

 

Même penser est téméraire,

Me suis-je dit, fort ébahi,

Dans la pénombre sans rien faire.

 

Il faut attendre, il faut se taire

Pendant que brûlent les taillis

Et les ruisseaux de cailloutis,

Il faut se cacher sous la terre

Dans la pénombre, sans rien faire,

Pendant que brûle ce pays.

 

 

Chaude après-midi.

Dans ce mois d’août caniculaire

Se promener devient pesant,

Un peu de vent serait plaisant

Pour ne pas dire salutaire.

La cloche a sonné par trois fois

Sur le chemin d’entre les vignes ;

A l’horizon court une ligne

Sombre au sein de laquelle on voit

Soudain un éclair qui scintille ;

Avertissement ou broutille,

L’après-midi gronde au lointain.

Sur la route un oiseau sautille

En cherchant son maigre butin.

On ne sait quelle ombre le mène,

L’orage monte de la plaine,

Et si le vignoble se tait,

Déjà la colline prochaine

Dessous l’averse disparaît.

Les vignes alentour frémissent

Soudain à l’unisson ; la route,

Ruisselle au tourbillon des gouttes

Et l’on patauge avec délices

A travers mille ruisselets,

Un étrange plaisir au cœur,

Cinglé de pluie et de fraîcheur,

Trempé, boueux mais satisfait.

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