Rue des Pyramides.

 

Sais-tu,

 

Le ciel est gris, le ciel est bleu

Et retour en arrière ;

C’est déjà dire un peu

Que d’esquisser une prière.

 

Le bleu du ciel flotte dessus les toits,

La rue en bas est vide,

Malgré son nom – c’est Pyramides –

L’ombre y semble à l’étroit.

 

Nul fantôme n’y flotte à reculons,

La ville est sans mémoire

Et les soirs d’hiver sont très longs

Au grand bonheur des Moires[1].

 

Je m’en irai demain, c’est bien ainsi ;

Ce qu’avec moi j’emmène

C’est le bonheur d’ici

Et c’est toujours hier qui me peine.

 

---

[1] Les Moires, pour les Grecs ou Parques pour les Latins sont les trois divinités qui régissent le cours de la vie des mortels : Clotho celle qui file, Lachésis celle qui enroule  et Atropos celle qui coupe le fil de leur vie.

 

Le renouveau.

Il était une fois un Paris des poètes,

Un poète à Paris,

Si tous les jours n’étaient pas fête,

Il s’en fallait, il en a ri

Ce poète à Paris.

La guerre en épargnant la Seine

Ne l’épargna pas lui ;

La vie est une mise en scène,

On ne sait pas qui la conduit

Mais ce n’était pas lui.

Romances de l’amour, romances imprécises,

J’en sais d’autres aussi

Au couleurs d’arc-en-ciel, franchement grises,

Et non des moindres celles-ci,

Qu’un autre aimait aussi.

La fleuve coule encore, il est moins beau,

Ils sont en petit nombre,

Des rimailleurs, mais il en faut,

Carré de souvenir et d’ombre,

Quant à moi j’attends le renouveau.

                               ***