Il était une
fois un Paris des poètes,
Un poète à
Paris,
Si tous les
jours n’étaient pas fête,
Il s’en
fallait, il en a ri
Ce poète à
Paris.
La guerre en
épargnant la Seine
Ne l’épargna
pas lui ;
La vie est
une mise en scène,
On ne sait
pas qui la conduit
Mais ce n’était
pas lui.
Romances de
l’amour, romances imprécises,
J’en sais d’autres
aussi
Au couleurs
d’arc-en-ciel, franchement grises,
Et non des
moindres celles-ci,
Qu’un autre
aimait aussi.
La fleuve
coule encore, il est moins beau,
Ils sont en
petit nombre,
Des
rimailleurs, mais il en faut,
Carré de
souvenir et d’ombre,
Quant à moi
j’attends le renouveau.
