Un bref instant.

Un regard ce serait bien trop, je pense

Mais un coup d’œil ? Un coup d’œil et c’est tout,

Un trois fois rien, une seconde où danse

Pour vous seul quelque chose de doux

Et rien de plus, bien sûr, bien sûr, tout juste

Une étincelle de complicité

Et puis une légère inclinaison du buste :

Un bref instant vous avez existé.

                      ***

Souvenir d'exil - Suite.

Dix-sept heures, mon thé, une chambre d’emprunt,

Quatre murs étrangers sentant le marécage,

Un automne présent par défaut de chauffage

Et moi, parti de loin, dont c’est le lot commun.

Moi qui n’ait rien de sûr, moi qui suis de passage,

Moi qui sait que les mots, eux, seront importants

Mais jamais le stylo et l’endroit pas vraiment,

Moi qui suis presque heureux de ne pas être sage.

Ce soir est silencieux, demain est inconnu,

Je n’ai guère avec moi que ce fardeau d’absences

Qu’un nouveau lit endort avec indifférence

En des lieux qui jamais n’en ont rien retenu.

Ces chambres, pauvrement, accueillent l’éphémère,

Ce qui ne bâtit pas et ce qui n’attend rien ;

L’instable et le hasard, voilà ce qui est mien,

Je voulais un foyer et je vis du contraire.

Quand parfois la tristesse, en s’invitant le soir,

Me fait ressouvenir de mes rêves insignes,

J’ai pour ami de cœur tous les mots que j’aligne

Et pour me consoler leur chant joyeux ou noir.

                               ***   
    

Le lecteur.

Il lit à haute voix des vers,

Surtout pour rompre la solitude.

C’est un bon moyen de défense

Les jours où l’on vit au revers

Gris des printemps bleus et verts.

Tout le monde n’a pas la chance

D’avoir à qui parler, je pense,

Et le temps passe avec Prévert.

Prévert, Villon, Nerval, qu’importe !

Lire des vers de toute sortes

Et croire qu’on peut exister…

Mais il sait bien qu’on l’abandonne ;

A qui peut-il le raconter ?

Il n’y a plus personne.

Dès lors que -il l’a découvert-

Le temps vous déclare anathème,

On peut se parler à soi-même :

Il lit à haute voix des vers.

                               ***