M’essaierai-je au jeu de mémoire,
Fourre-tout de vieux rogatons,
Débris du temps et consistoire
De beaux souvenirs en carton ?
Mais à quoi bon
Et pour quelle victoire ?
Pour un gros bouquet de chardons,
Pour une abondance d’orties,
Un catalogue d’abandons,
Quelques pardons
Et tant de comédies ?
A Dieu ne plaise et pourquoi donc ?
A d’autres cette fantaisie
Et qu’on me fasse, à moi, le don
De la plus complète amnésie,
De l’abandon
De toute frénésie.
L’herbe pousse autour de l’étang
Et des arabesques forgées
Des gloriettes mil-neuf-cents.
Ombre ou lumière tamisée,
Nonchalance d’un ciel d’été,
Pas menus, légères pensées,
La douceur plaît à la beauté
Et ces fleurs, ces fleurs par brassées…
Des paons à la démarche aisée,
Un temps à jamais arrêté:
Il est des amours devisées,
Des roses pour les écouter,
A des mémoires envolées
Des strophes pour les raconter,
Souvenirs et livre d’images
Et si vous deviez en douter,
Un peu plus ou tout aussi sage
Que les roses de Redouté.
***
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante,
Il répondait à mon attente
Au pays dont on m’a chassé.
Il n’était jamais si pressé
Qu’il ne me parle ou ne m’enchante ;
Il souffle un vent d’outre-passé.
De tout ce qui s’est effacé
-Que la mémoire est inconstante-
Ma rime se tient pour contente,
Ce soir, qu’il m’en raconte assez :
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante.
I.
C’est un air qu’on n’écoute plus
Ou c’est une chanson ancienne,
Des images qui vous reviennent,
Un monde enfui, des mots exclus.
C’est une sensation de vide,
Un présent sans utilité,
C’est aussi un sourire acide
Après tant de crédulités.
Au fil des places et des rues,
C’est le brouhaha familier
D’une vie au loin disparue,
C’est la mémoire d’un quartier.
C’est l’autrefois d’un paysage,
Les parfums d’une autre saison,
D’autres couleurs, d’autres nuages
Sur un souvenir d’horizon.
II.
C’est dans la pénombre romane
Le fil serein d’un chant qui plane
Dessous une voûte romane,
Une sainte louange aux mânes
Dont les noms ne disent plus rien,
Contrepoint aux voûtes romanes
Des mélismes du grégorien.
C’est hier, un bon-point à l’école,
C’est un livre à peine illustré,
L’amande amère de la colle
Et hier un bon-point à l’école,
Trois mois d’une liberté folle
Avant qu’il vous faille rentrer
Pour juste un bon-point à l’école ;
C’est un livre à peine illustré.
Printemps, été, hiver, automne
D’un dix-huitième de tableau
Dont la beauté perdue étonne,
Printemps, été, hiver, automne
Et aussi ces vers qui résonnent
Doucement scandés comme il faut,
Printemps, été, hiver, automne
Et vont se perdre au fil de l’eau.
Avec un sentiment de perte
C’est, à la fin, cet aujourd’hui
Et c’est le passant que je suis
Marchant dans des villes désertes.
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