Le Cycle des Amours Déçues - XXI. Le Grandiloquent et l'Indifférente.

Sonnet des jours amers où le temps a passé

Ainsi que fuit la mer effaçant sur la plage

Le nom de nos amours et lassant le courage

De nos espoirs anciens trop longtemps pourchassés.

Poème des bonheurs et des lieux délaissés

Dont la rime est caduque et dont les mots enragent

De n’être qu’un reflet mélancolique et sage

Des passions de jadis et de tourments glacés.

Cendres que ces mots-ci que le vent froid disperse

En l’hiver de nos cœurs, sur nos lèvres qu’il gerce ;

Il ne reste plus rien d’un éphémère été.

Tant de force et d’ardeur pour si peu de poussière,

Il faudrait en sourire ou mieux, le méditer,

Je suis bouleversé que vous en soyez fière.

                         ***

Le Soliloque Grognon.

Il n’y a plus grand-chose à raconter

En ces beaux jours d’un monde si moderne ;

Toutes les mines sont propriété

De la finance, au fond de leurs cavernes

Les pauvres nains sont morts de faim,

Quant aux dragons, plus aucun ne s’envole

De peur de percuter, même aux confins

Du ciel, la ferraille qui caracole

Dans tous les sens au-dessus de nos toits.

Tous les enfants croient qu’une « bonne fée »

Est une ménagère agile à en rester pantois,

Agile et plus ou moins bien attifée,

Que les trésors sont tous chez les banquiers

Et qu’un palais ressemble à l’Elysée.

Aucun ne sait ce qu’est un chevalier,

Les princesses sont métamorphosées

En chanteuses ou pire quelquefois,

On abat les forêts, les châteaux se visitent

Et si vous parlez d’hommage et de foi

Eh bien, c’est la cuisine qui s’invite :

Les plus doués penseront au pâté.

Le prospectus devient littérature,

Après quoi, devant tant de forfaitures,

Que voulez-vous qu’on ait à raconter ?

                  ***

Le Platane des Ponts-Couverts.

En passant en ces lieux,

Promeneurs et curieux,

En vos heures rhénanes,

Saluez ce platane

Au pied des Ponts-Couverts.

Du temps que j’étais vert,

D’assez plaisant visage

Et plus jeune que sage,

J’y venais bien souvent.

Etais-je seul ? Le vent

Qui entend ce poème

Sourit et moi de même…

De sa beauté sans fard

J’avais plus que ma part

Et toute sa tendresse

Et mieux qu’une promesse

Et plus qu’un avant-goût;

Le bonheur disait : « nous »

A l’heure où l’ombre accueille

Le murmure des feuilles

Et la fraîcheur de l’eau.

Un bonheur sans défaut

Dont j’ai fait sur ma page

Ces trois vers à l’image

De ceux qui autrefois

Accompagnaient ma foi,

Mon rêve, mon hommage

Et puis notre partage…

Saluez ce platane

Pour moi, que Dieu condamne

A l’immobilité,

Aux bonheurs racontés

Où jadis se pavane ;

Saluez ce platane

En passant en ces lieux,

Promeneurs et curieux.

             ***

 

Un Dessin.

Aux premiers jours du beau printemps,

Assise auprès de la rivière

Sur des marches de vieille pierre,

Vous dessiniez, j’allais chantant ;

Aux premiers jours du beau printemps.

J’allais chantant cette façade,

Le sujet de votre dessin,

Où le soleil neuf à dessein

Semblait vous donner une aubade.

Et nous avions le cœur content,

Des projets plein notre espérance,

Profitant avec assurance

Du mois, de l’heure et de l’instant

Dans le parfum d’exubérance

Des  premiers jours du beau printemps.

                           ***

 

La Mouette.

Contre le ciel, là-haut, sur le rebord d’un mur,

Il vient de se percher une mouette blanche.

D’où t’en viens-tu, présage presque sûr

De l’hiver et du froid ? De quel rafiot de planches,

Pourrissant lentement dans je ne sais quel port

De cette longue côte ornée d’écume grise

Qui rejoint au ciel bas la grand-plaine du Nord

En cette grève pâle où la vague se brise ?

Été, mon bel été, voici venir la fin,

La mouette le dit et son aile de neige

Porte déjà le deuil de ton règne défunt.

Il me semble que je frissonne. Où donc irai-je ?

Je ne puis m’envoler pour suivre le soleil,

Ni chercher sa chaleur près des rives lointaines,

Ni fuir le jour glacial en un profond sommeil,

Tout ce que je puis c’est rester… Et vivre à peine,

Attendre que le ciel redevienne un jour pur

Au souffle échevelé des grands vents qui balayent

Les mauvaises saisons, attendre une merveille :

Que la mouette enfin ait déserté le mur.

                        ***

Constatez...

De sa fuite, le temps ne se contente pas,

Il faut qu’il change tout et qu’après son passage

Il ne reste plus rien, non, pas même l’image

Des lieux où nos amours ont fait leurs premiers pas.

Rien ne reste constant, rien ne dure ici-bas,

Le toit de nos parents comme nos paysages,

Même le souvenir nous trahit avec l’âge

Et l’espoir qui jadis nous prenait par le bras !

Ayant compris, je confie à ma plume

Le soin de dévoiler, d’arracher à la brume

Qui monte, le meilleur de ces jours d’autrefois :

La tranquille douceur et la calme insouciance

Et l’émerveillement et les premiers émois,

L’impossible pour but et le rêve pour science.

                             ***