La nuit, la vraie...

Voulez-vous connaître la nuit, la nuit

D’antan que nulle ville n’édulcore,

Voir les champs bleus sous la lune qui luit

Où l’enchanteur cueille la mandragore ?

Voulez-vous suivre le chemin d’argent

Qui tourne et tourne en rond jusqu’à l’aurore ?

Voulez-vous entendre au lointain du vent

Le chant triste et rempli d’amour encore

De la Belle à demi femme et serpent ?

Et voulez-vous apercevoir les fées

Effleurant à peine les gris arpents

D’un pré brillant de perles de rosée

Où court leur ronde légère et sans fin ?

Dites, voulez-vous connaître la nuit ?

Alors que l’on m’entende et qu’on se lève !

Venez, je ne suis pas un aigrefin,

Venez, ai-je l’air de n’être qu’un rêve ?

Bien sûr, il y a l’ogre et le géant,

Les feux-follets et puis l’Homme Sauvage,

Le calvaire…Et que pensiez-vous,  céans,

Que vous puissiez rencontrer au passage 

Sinon le silencieux cavalier noir

Qui vous prend toujours volontiers en croupe ?

Vous irez vite où ni matins ni soirs

Ne comptent plus : à la flamme, l’étoupe !

Allons, voulez-vous connaître la nuit ?

Mais non, mais non, pas la vôtre, la vraie,

Celle de l’ombre du meneur de loups,

La nuit de la chouette et de l’orfraie,

Celle d’ici, celle qui vaut dessous ?

Venez, venez, suivez la Dame Blanche

Et trouvez le trésor du souterrain

Mais avant l’aube ou gare à sa revanche :

Vous y mourrez de peine et de chagrin.

Alors, voulez-vous connaître la nuit ?

Acquiescez seulement, je vous conduis. 

Nul ne répond. Faut-il bien que j'attende ?

J’ai beau me répéter, nul ne me suit ;

Se pourrait-il que pas un ne m’entende ?

Bon voici l’aube, il est temps, je m’enfuis.

Mettre une odeur de souffre à la demande…

                               ***        

La Couleuvre D'Or.

Il dort

Au fond de moi

Une couleuvre d’or

Ignorante des lois,

Un serpent

Débonnaire

Aux yeux d’argent,

Aussi patient

Que je suis éphémère,

Aussi vieux

Que le bois, le nuage et la terre,

Aussi joyeux

Que la Mort est amère…

                               ***                 

     

Le Soliloque Grognon.

Il n’y a plus grand-chose à raconter

En ces beaux jours d’un monde si moderne ;

Toutes les mines sont propriété

De la finance, au fond de leurs cavernes

Les pauvres nains sont morts de faim,

Quant aux dragons, plus aucun ne s’envole

De peur de percuter, même aux confins

Du ciel, la ferraille qui caracole

Dans tous les sens au-dessus de nos toits.

Tous les enfants croient qu’une « bonne fée »

Est une ménagère agile à en rester pantois,

Agile et plus ou moins bien attifée,

Que les trésors sont tous chez les banquiers

Et qu’un palais ressemble à l’Elysée.

Aucun ne sait ce qu’est un chevalier,

Les princesses sont métamorphosées

En chanteuses ou pire quelquefois,

On abat les forêts, les châteaux se visitent

Et si vous parlez d’hommage et de foi

Eh bien, c’est la cuisine qui s’invite :

Les plus doués penseront au pâté.

Le prospectus devient littérature,

Après quoi, devant tant de forfaitures,

Que voulez-vous qu’on ait à raconter ?

                  ***

Nuit Blanche.

 

Nuit blanche avec comme tribune

Le bourg sous les nuages noirs

Qui posent comme un éteignoir

Sur la chandelle de la lune ;

Le bourg des fantômes absents,

Aux longues ruelles désertes,

Ses murs en enfilade à perte

De vue et moi le seul passant

Qui voudrait savoir comme on passe

Des bords du fleuve éteint des nuits

Aux sources d’où fut éconduit

Le vieil Adam que l’Ange chasse

Dans un coin sombre du tympan

De notre église paroissiale.

Qui sait où la « robe nuptiale »,

Que je voudrais revêtir, pend ?

Aussi  je tisse pas à pas,

Dans la nuit noire où tout sommeille,

La nuit blanche de ceux qui veillent,

Gueux et poètes d’ici-bas.

                 ***