De Feuilles et de Pluie.

(Saumur.)

Il y a les feuilles si vertes

Et, si douce dessus, la pluie,

Un soir gris qui vous déconcerte

Dans ce dimanche qui s’ennuie.

Il y a le papier si blanc,

Il y a les mots incertains,

Peut-être un sourire troublant

Et l’ombre d’un autre matin…

Et tant, avant nous, de poètes,

Qu’il vous semble bien inutile

D’imiter la pluie qui s’entête

En cette chanson peu subtile ;

Il y a le bonheur aussi,

Il y a le bonheur pourtant,

Celui si simple d’être ici

Et celui de vivre l’instant.

                               ***

Longue nuit.

 Longue, trop longue nuit sans rêve qui l’égaye,

Faut-il que toute vie en tel sommeil se paye ?

S’il faut qu’avant le temps je connaisse ma mort,

A quoi me sert d’écrire, à quoi bon tout effort ?

S’il faut, jour après jour, cheminer et descendre

Toujours un peu plus près et de l’ombre et des cendres,

A quoi bon cultiver malgré tout les vertus

Et le courage avec, s’ils sont déjà battus ?

Un désert effrayant, hostile, aride, immense,

Où règnerait la nuit, le vide et le silence,

Un désert où se perdre et ne plus exister,

Un exil sans remède en son éternité…

Ô nuit, terrible nuit où meurt toute présence,

Infini de l’exil où la peur vous devance,

Pourquoi devons-nous vivre et pourquoi donc lutter

S’il nous faut te connaître et en vain t’affronter ?

                               ***

1788.

Que je ne sois qu’un gueux, comment donc l’oublier ?

Mes deux parents l’étaient, je le suis volontiers,

Je n’en vis pas plus mal, je n’en ai point de honte.

S’il faut pour vous parler que l’on soit au moins comte,

Je ne puis espérer connaître cet honneur,

Mais j’ai d’autres moyens d’arriver au bonheur

Et tout gueux que je sois il m’arrive de rire.

Ne vous offusquez pas que je puisse l’écrire,

Et ne m’en veuillez pas de jouer les auteurs,

Malicieux quelquefois mais jamais contempteur.

Souffrez qu’un vagabond au détour d’une rime

S’amuse d’un travers quand tout ce qui l’anime

C’est un peu d’insouciance et beaucoup de gaieté.

A prendre de si haut ce peu de liberté

Craignez qu’en m’écrasant dessous votre noblesse

Un éclat de mon vers, Madame, ne vous blesse.

                               ***

L'Orfèvre.

Vaste salon sans doute

Et lumière du soir,

L’après-midi me coûte ;

Qu’avez-vous à y voir ?

Ma paire de chaussures

Au pied du canapé,

Écrire me rassure :

Vivre c’est se tromper.

Si jamais je m’allonge

Je m’endors à l’instant,

Un songe pour un songe…

A quoi bon ce printemps ?

A quoi bon cette vie,

A quoi bon ces moments,

Sans but et sans envie,

Sans amour ni amants ?

Souvenirs sans usage

Et lumière du soir,

Quelques mots de passage ;

Qu’en pouvez-vous savoir ?

De ma coupe à vos lèvres

Et du songe au présent,

Le hasard est orfèvre

En d’étranges présents.

                               ***                      

Réalités.

La fin du mois qui pense à ses factures,

Aux enfants, à la nourriture,

Ne lit pas très souvent des vers.

Elle vit sa vie au travers

D’innombrables difficultés

Qui ne sont guère de lecture ;

On les nomme « Réalités »

Et ces Réalités sont dures.

            ***

 

Les Illusions de Mai.

Au joli mois de Mai, les illusions fleurissent

Autant si ce n’est plus que ne font les amours,

Certaines durent peu mais d’autres ne périssent

Qu’au bout de plusieurs mois, après de longs détours.

La promesse des fleurs n’est pas souvent tenue,

Chacun de nous le sait s’il possède un miroir :

Il n’y a pas, hélas, que la vérité nue

De pesant à rêver et de pénible à voir…

                    ***

Une Piécette.

(Cathédrale de Sienne-Italie.)

De petits vers, une piécette,

Monnaie au moins de bon aloi

Dans l’immense trésor des lettres

Pour un auteur de bonne foi,

Plus près, c’est vrai, de la brouette

Que du fier carrosse des rois.

Et puis après, que vous importe,

Vous qui n’écoutez que vous-même,

Si c’est dans une langue morte

Qu’il s’écrit encor des poèmes ?

Petites choses qui volettent

Aux oreilles des amateurs,

Trois petits tours, une courbette,

Bien loin des règles en vigueur,

Du pouvoir et de la conquête,

Du bon sens et de la grandeur,

Trois petits vers sans queue ni tête.

Trois petits vers qui batifolent

Bien loin de tout, est-ce assez bête ?

Mais toute poésie est folle

Comme sont ses amants...

Et son auteur.

                               ***