Une Piécette.

(Cathédrale de Sienne-Italie.)

De petits vers, une piécette,

Monnaie au moins de bon aloi

Dans l’immense trésor des lettres

Pour un auteur de bonne foi,

Plus près, c’est vrai, de la brouette

Que du fier carrosse des rois.

Et puis après, que vous importe,

Vous qui n’écoutez que vous-même,

Si c’est dans une langue morte

Qu’il s’écrit encor des poèmes ?

Petites choses qui volettent

Aux oreilles des amateurs,

Trois petits tours, une courbette,

Bien loin des règles en vigueur,

Du pouvoir et de la conquête,

Du bon sens et de la grandeur,

Trois petits vers sans queue ni tête.

Trois petits vers qui batifolent

Bien loin de tout, est-ce assez bête ?

Mais toute poésie est folle

Comme sont ses amants...

Et son auteur.

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