Brumes de décembre.

Décembre est un mois obscur

Où je ne sais plus écrire

Mais qu’y faire ? Je soupire

Sans lumière et sans futur.

Heures brèves, jours trop courts

Pour tous les riens qui m’assaillent :

Quotidien où je travaille

Beaucoup moins que je ne cours.

De cette aube paresseuse

Au crépuscule impatient

Ma journée -est-ce effrayant !?-

Est à la fois vaine et creuse.

Et quand je meuble un temps mort

Je vois bien que sous ma plume

On retrouve autant de brume

Que j’en contemple dehors.

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Interrogation .

Est-ce le monde qui s’enfuit, est-ce moi qui m’en vais ?

Je ne connais pas la réponse ;

Je vois bien qu’autrefois je croyais vivre et je rêvais,

Le chemin se perd dans les ronces.

Je m’efforce de  réfléchir et demeure indécis.

Comment choisir une conduite

Au milieu du trouble présent, sans arguments précis

Et sans en mesurer les suites ?

Il ferait bon tout délaisser, se cacher dans le temps

Au plus profond de sa mémoire,

Dire au présent qui vous harcèle : « Allons, suffit ! Va-t’en !

Il ferait bon rêver et croire…

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L'après-midi.

L’après-midi ferme ses rideaux de pluie

Sur cette rue avec sa mélancolie

Des fins d’automne en ces villes sans gaieté

Où les murs gris ne s’en laissent pas compter.

Les temps sont durs, on sent que l’hiver approche

Et il y a peut-être anguille sous roche ;

Où que l’on aille on ne voit qu’esprits chagrins :

On parle d’injustice et de malandrins…

L’après-midi s’en moque bien et n’écoute

Ni la rumeur, ni le murmure des gouttes,

Ni la colère, encore moins les discours,

Elle s’enferme à la toute fin du jour,

Elle s’enferme et ne veut plus rien entendre,

L’hiver est proche, elle sait à quoi s’attendre.

L’après-midi n’a que faire des badauds

Et de l’Histoire : elle a fermé ses rideaux.

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