L'après-midi.

L’après-midi ferme ses rideaux de pluie

Sur cette rue avec sa mélancolie

Des fins d’automne en ces villes sans gaieté

Où les murs gris ne s’en laissent pas compter.

Les temps sont durs, on sent que l’hiver approche

Et il y a peut-être anguille sous roche ;

Où que l’on aille on ne voit qu’esprits chagrins :

On parle d’injustice et de malandrins…

L’après-midi s’en moque bien et n’écoute

Ni la rumeur, ni le murmure des gouttes,

Ni la colère, encore moins les discours,

Elle s’enferme à la toute fin du jour,

Elle s’enferme et ne veut plus rien entendre,

L’hiver est proche, elle sait à quoi s’attendre.

L’après-midi n’a que faire des badauds

Et de l’Histoire : elle a fermé ses rideaux.

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