C'est.

C’est l’odeur de la pluie au jardin de l’enfance

Ou celle d’un orage un beau soir de vacances,

Un toit d’ardoise humide et l’asphalte qui luit,

C’est l’odeur de la terre avec celle du buis.

C’est un matin heureux, un soir plein de promesses,

Mille chemins ouverts mais où rien ne vous presse,

C’est un parfum de nuit, de fumée et de bois

Et les pages sans fin des livres de mon choix.

                               ***