La brume a
posé des murs gris
Partout
entre le tronc des arbres,
Il fait
humide et le jour est surpris,
Au seuil de
la froideur du marbre.
Dessus la
pierre des balcons
Aux quatre
coins ornés de mousse,
Une heure
passe, octobre est long
En ses
allées de feuilles rousses.
Dans le jour
triste d’un matin,
Le
brouillard monte et les mots s’éparpillent
Comme les
feuilles à leur fin
Sur des
trottoirs où rien ne brille.
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