Nous.

Dans la maison des routes closes

Au grand jardin planté de roses

Il n’y aura que vous et moi,

Antan, jadis et autrefois.

Mais sur l’horizon de passage,

Quatre saisons d’un paysage

Et puis des souvenirs gigognes,

Parfums anciens d’eau de Cologne,

Des savons à la rose-thé,

Ces noms et ces mots emportés,

Tout un ciel avec sa lumière

Et la vie à notre manière,

Comme un dimanche en ses atours

Un peu plus souvent qu’à son tour;

Qui le voudra verra en somme

Il y a là ce que nous sommes.

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