La Lecture.

Je suis au soleil et je lis,

Tout le reste est sans importance :

Les amours tissées d’inconstance

Aux mille souvenirs pâlis,

Toutes les peines encourues,

Ô mon aveugle ange-gardien,

Au hasard des jeux quotidiens,

Et des fortunes de la rue.

Les mots me donnent en aubade

Une promesse d’infini

Où renaissent tous les bannis

De mes espérances maussades.

Le monde se plaît à changer

Qu’écrivent les mots d’une page,

Liqueur des plus nobles cépages

Pour le cœur le plus affligé;

Je lis et rien d’autre ne compte,

Douceur des printemps de mémoire,

Souple étoffe d’or et de moire,

Serais-je ce qu’on me raconte ?

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