Les efforts de la plume.

 

Courre ma plume après ses mots,

Le temps courra toujours plus vite.

Qui me ressemble s’en irrite

En déplorant les mêmes maux,

 

Nous sommes du même hameau

Où quelques rimailleurs s’abritent ;

Courre ma plume après ses mots…

 

Ils sont comme un vol d’étourneaux,

Qu’on les semonce ou les invite

Rien n’y fait mais on les tient quitte,

Ce sont d’ennuyeux animaux.

Courre ma plume après ses mots,

Le temps courra toujours plus vite.

 

Le salon.

(Réception à Venise de Henri de Valois, roi de Pologne et nouveau roi de France sous le nom de Henri III - 1574.)

Les mots ? Ce sont des noms, quelquefois des prénoms,

Quelqu’un qui peut venir, il suffit qu’on l’appelle,

La page où l’on écrit n’est jamais qu’un salon

Où vont se retrouver ceux que la plume épelle.

Quelques-uns sont simplets, d’autres font des façons,

Certains sont bienveillants, d’autres pleins de cautèle,

J’y vois des assassins, des donneurs de leçons,

Des saints, des paresseux et des remplis de zèle.

Tous n’ont qu’une passion, celle de discuter

Qui les regroupe entre eux et par affinité ;

Ce qu’ils disent, d’abord on ne l’entend qu’à peine,

Leur cercle s’élargit et la ligne noircit,

Chacun parle à son tour, le thème s’éclaircit

Et le sonnet finit lorsque la page est pleine.

                               ***       

En impair.

(La Loire à Meung-sur-Loire.)

Les mots de la nuit,

Certains sont pour toi,

Cailloux dans un puits

Mais sans fond je crois

Puisque je n’ouïs

Dans la nuit, des mots

Pas le moindre écho.

Des rimes ensuite,

Des strophes encore

Que pas un n’ébruite,

Que l’ombre dévore,

Pages éconduites,

Feuilles envolées,

Mortes, désolées.

Un poème en somme,

Impair -à quoi bon ?-

D’amour ou tout comme,

Écrit dans le ton

D’un genre qu’on nomme,

Eux avec dédain

Et moi sans : badin.

                               ***