Des mots.

 

 

Où sont les vers de Baudelaire,

Ceux de Verlaine et de Rimbaud,

Ceux de Madame Deshoulières

Ou ceux de Jean-Ogier Gombaut ?

De Marc Papillon de Lasphrise,

De Nerval et de Heredia ?

Où sont chapelles comme églises

Qui tiraient à hue et à dia

Sur les chemins de poésie ?

Où sont les grands et les petits,

La rigueur et la fantaisie,

Les orfrois et les confettis,

Le rosier emprès les orties

Et le vinaigre et l’ambroisie,

Le vacarme et le vent coulis ?

Où donc est la Belle Cordière ?

Où sont Théophile de Viau,

Villon et la Belle Heaumière,

Où sont Rutebeuf et Hugo,

Aragon et Apollinaire,

Où sont tout simplement les mots ?

 

En jours, en mois.

 

Dépêche-toi, dépêche-toi

Avant que la cloche ne sonne !

On ne sait, ni toi ni personne,

S’il faut compter en jours, en mois

-Ecrirai-je le mot « années » ? –

Ce que la Parque doit filer.

Ma plume, éternelle étonnée,

Il faut courir ou mieux : voler.

Que cette époque ou non s’y prête,

Que nous importe en vérité ?

La dernière monture est prête,

Elle attend de nous emporter,

Ne perd plus aucune minute,

Nous savons bien qu’en cette lutte

- Tous deux bavards, est-ce un défaut ? –

Nous n’aurons pas le dernier mot.

 

Les efforts de la plume.

 

Courre ma plume après ses mots,

Le temps courra toujours plus vite.

Qui me ressemble s’en irrite

En déplorant les mêmes maux,

 

Nous sommes du même hameau

Où quelques rimailleurs s’abritent ;

Courre ma plume après ses mots…

 

Ils sont comme un vol d’étourneaux,

Qu’on les semonce ou les invite

Rien n’y fait mais on les tient quitte,

Ce sont d’ennuyeux animaux.

Courre ma plume après ses mots,

Le temps courra toujours plus vite.