1788.

Que je ne sois qu’un gueux, comment donc l’oublier ?

Mes deux parents l’étaient, je le suis volontiers,

Je n’en vis pas plus mal, je n’en ai point de honte.

S’il faut pour vous parler que l’on soit au moins comte,

Je ne puis espérer connaître cet honneur,

Mais j’ai d’autres moyens d’arriver au bonheur

Et tout gueux que je sois il m’arrive de rire.

Ne vous offusquez pas que je puisse l’écrire,

Et ne m’en veuillez pas de jouer les auteurs,

Malicieux quelquefois mais jamais contempteur.

Souffrez qu’un vagabond au détour d’une rime

S’amuse d’un travers quand tout ce qui l’anime

C’est un peu d’insouciance et beaucoup de gaieté.

A prendre de si haut ce peu de liberté

Craignez qu’en m’écrasant dessous votre noblesse

Un éclat de mon vers, Madame, ne vous blesse.

                               ***

L'Orfèvre.

Vaste salon sans doute

Et lumière du soir,

L’après-midi me coûte ;

Qu’avez-vous à y voir ?

Ma paire de chaussures

Au pied du canapé,

Écrire me rassure :

Vivre c’est se tromper.

Si jamais je m’allonge

Je m’endors à l’instant,

Un songe pour un songe…

A quoi bon ce printemps ?

A quoi bon cette vie,

A quoi bon ces moments,

Sans but et sans envie,

Sans amour ni amants ?

Souvenirs sans usage

Et lumière du soir,

Quelques mots de passage ;

Qu’en pouvez-vous savoir ?

De ma coupe à vos lèvres

Et du songe au présent,

Le hasard est orfèvre

En d’étranges présents.

                               ***                      

Réalités.

La fin du mois qui pense à ses factures,

Aux enfants, à la nourriture,

Ne lit pas très souvent des vers.

Elle vit sa vie au travers

D’innombrables difficultés

Qui ne sont guère de lecture ;

On les nomme « Réalités »

Et ces Réalités sont dures.

            ***

 

Les Illusions de Mai.

Au joli mois de Mai, les illusions fleurissent

Autant si ce n’est plus que ne font les amours,

Certaines durent peu mais d’autres ne périssent

Qu’au bout de plusieurs mois, après de longs détours.

La promesse des fleurs n’est pas souvent tenue,

Chacun de nous le sait s’il possède un miroir :

Il n’y a pas, hélas, que la vérité nue

De pesant à rêver et de pénible à voir…

                    ***

Une Piécette.

(Cathédrale de Sienne-Italie.)

De petits vers, une piécette,

Monnaie au moins de bon aloi

Dans l’immense trésor des lettres

Pour un auteur de bonne foi,

Plus près, c’est vrai, de la brouette

Que du fier carrosse des rois.

Et puis après, que vous importe,

Vous qui n’écoutez que vous-même,

Si c’est dans une langue morte

Qu’il s’écrit encor des poèmes ?

Petites choses qui volettent

Aux oreilles des amateurs,

Trois petits tours, une courbette,

Bien loin des règles en vigueur,

Du pouvoir et de la conquête,

Du bon sens et de la grandeur,

Trois petits vers sans queue ni tête.

Trois petits vers qui batifolent

Bien loin de tout, est-ce assez bête ?

Mais toute poésie est folle

Comme sont ses amants...

Et son auteur.

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Amants.

Au dernier carrefour, revenons en arrière,

C’est le dernier moment et c’est la dernière chance ;

L’avenir est trompeur et toute règle ment,

Demain parle déjà de notre propre absence.

Écoute ma parole et soyons ces amants

Dont chaque siècle a su murmurer au poète

Dans le souffle du vent un écho de la fête

Où passe quelquefois comme un gémissement.

Soyons,  chacun pour l’autre, et la bûche et la flamme,

La falaise et la mer, la blessure et l’onguent,

Avec l’inassouvi plus que l’extravagant,

Le velours d’une couche et le fer d’une lame !

Laisse la certitude à la rigidité

De ceux dont chaque jour s’écrit dans un vieux livre

Et qui craignent bien moins de mourir que de vivre

Tant ils ont en horreur ce mot de liberté.

Mon destin c’est le tien, identique et contraire

Et le même désir que rien n’assouvira

Battra de son ressac la grève de nos draps

Où le monde renaît parfait et éphémère.

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