Le Temps Passe.

Le Temps Passe. - Et D’Autres Vers.

Aux jours d’antan que j’étais libre

Je pouvais vaguer à mon gré

Des bords du Rhin à ceux du Tibre

Pour me distraire et admirer.

Et maintenant que puis-je encore

Hormis me le remémorer

Lorsque la peine me dévore ?

J’entends certains soirs mordorés

Dire au fond de leur crépuscule

Des vers scintillants et nacrés

Qui rendent les miens ridicules.

Je sais au bord des horizons

Les mots que compose l’aurore…

Je voudrais les entendre encore

Au hasard des quatre saisons.

                               ***                      

Le Temps Passe – Suite – Regrets.

Hélas « ancien »  ne suis,

« Moderne » je ne puis,

Entre les deux, hybride,

Peut-être creux ou vide

Mais non le faux-semblant,

Pastiche désolant

D’une œuvre de génie

Qu’un médiocre copie.

Hélas, « ancien » ne suis

N’en ayant la mesure,

Ni non plus « d’aujourd’hui »,

N’aimant les sinécures

Que la chienlit conduit

Où chacun se rassure

D’autant plus que sa nuit

Se trouve plus obscure ;

Non, quelle triste allure !

Moderne je ne puis.

Ni palais, ni masure,

Le reste s’en déduit,

Qu’on me laisse conclure :

Je suis ce que je suis.

                               ***                                                                                                                    

                                              

Le Temps Passe – Suite - Promenade.

Je me promène avec mes souvenirs

Sur ces pavés qui vont au crépuscule,

D’abord brillants, lentement se ternir ;

Ma nostalgie est un peu ridicule.

Sans doute, je la flatte, j’en conviens,

N’est-elle pas un peu « de ma famille » ?

Mais c’est à tort, tout ce que j’en retiens

C’est une collection de peccadilles

Dont le meilleur auteur ne ferait rien,

Pas même bonne à quelque litanie,

Bref, un défaut et dont je sais trop bien

Ce qu’il a pu m’en coûter d’avanies.

Et les reflets s’en vont au fil de l’eau,

Coin de ciel pâle où dort l’ombre des pierres,

Monde immobile, un instant sans défauts,

Ocre des toits et fleurs des jardinières…

Trois pas sur les pavés bossus

Où flânent près de moi d’autres septembres,

Certains heureux et quelques uns déçus,

En camaïeu de roses ou bien d’ambre,

Ma nostalgie en camaïeu de gris,

Au fil de l’eau que le couchant ouvrage

Sur les canaux que les passants surpris,

Tout alentour admirent au passage.

                               ***                      

Ce qui fut écrit pour Hélène.

Trente mille clochers qui ne sonnent le glas

Qu’au chemin hasardeux du premier jour de guerre,

Qu’au péril du pays, à l’heure de misère

Où la Mort qui chemine a redoublé le pas.

Et voici que ce glas sonne en cette parole

Que vous m’avez confiée, Hélène dites-moi

S’il y va de ma faute, ainsi que je le crois,

Le doute également et ces mots me désolent.

Il n’est pas d’arbre mort, si dépouillé qu’il soit,

Si noir et si flétri qu’en l’hiver il paraisse,

Qui ne sache fleurir lorsque Mai le caresse

Ni de si mauvais sort qu’il ne change une fois.

                               ***       

Octobre Gris.

Dehors il pleut comme il pleut en octobre,

A ma fenêtre un coin de ciel terni,

La ville est sombre et le jour est fini :

Un songe gris et un adieu banal et sobre.

Pour tant d’autres déjà, combien encore ?

Je regarde pensif les arbres nus,

Est-ce la nuit que l’averse déplore,

Est-ce la nuit ou le froid revenu ?

Ce que je veux je ne l’ai pas trouvé,

Ma chambre est vide et les heures sont lentes ;

Quels mots pour dire et l’automne et l’attente 

Et ce regret maintenant éprouvé ?

                               ***

Les Halliers de Touraine.

(Château de Chambord.)

Par ces vieux halliers de Touraine

Où sonnait la trompe autrefois,

On aurait vu passer la Reine

Au temps, dit-on, du dernier Roi.

Qui sonne encore la « Dampierre »

Ou le « Bien-aller » dans ces bois ?

Si cette allée est cavalière

C’est cependant un autre endroit.

Une fanfare dix-huitième

Dont l’écho se disperse au vent,

Et je crois le Prince lui-même,

Qu’on voit chevaucher en avant,

Dans les ors  brumeux de l’automne

Un équipage allait grand train…

C’est en mon cœur seul que résonne

L’orgueil d’un hallali lointain…

                               ***       

Trois Marches.

Un Automne de feuilles mortes

Sur trois marches de gré,

La brume qu’un matin emporte

Et le froid de bon gré…

Ces trois marches là vous amènent

Au jardin déserté

Où l’aurore qui vous entraîne

Se souvient de l’été.

Au pied des arbres sans feuillage

Il n’y a plus de fleurs,

L’Hiver s’en va tourner la page,

Le gris est sa couleur.

Ce gris des bordures de pierre

Ce gris de l’univers

Et des dalles des cimetières

Silencieux et déserts.

Sur les degrés de feuilles mortes

S’attardent un brouillard

Et ces ombres de toutes sortes,

Comme de blancs vieillards

Qu’au bras des heures envolées,

Mélancoliquement,

Matin et soir, dans les allées

On voit passer si lents.

                               ***                      

Aujourd'hui (le Jardin des Absentes).

Il manque l’odeur des jardins couverts de roses

Lorsque le soir venu, paisible, on les arrose,

Parfum de l’herbe humide, arrière-goût de foin,

Septembre a commencé, l’automne n’est pas loin ;

Il manque à cette fin d’après-midi vermeille

Le translucide éclat des dernières groseilles,

La matité violette, en fruits éparpillés

Sous le feuillage vert, de quelque vieux prunier ;

Tout au bout d’un jardin dont l’herbe sèche est rase,

Il manque à l’horizon un couchant de topaze,

Le bleu-gris ou le blanc de l’arbre à papillons,

Le bouquet des dahlias safran et vermillon ;

Au pied de la maison il manque l’ombre lente

Des étés insouciants, et puis, et puis l’absente

A qui je pourrais bien inventer plus d’un nom,

Hélas, le temps me manque et à quoi bon ?

                               ***