Trois Marches.

Un Automne de feuilles mortes

Sur trois marches de gré,

La brume qu’un matin emporte

Et le froid de bon gré…

Ces trois marches là vous amènent

Au jardin déserté

Où l’aurore qui vous entraîne

Se souvient de l’été.

Au pied des arbres sans feuillage

Il n’y a plus de fleurs,

L’Hiver s’en va tourner la page,

Le gris est sa couleur.

Ce gris des bordures de pierre

Ce gris de l’univers

Et des dalles des cimetières

Silencieux et déserts.

Sur les degrés de feuilles mortes

S’attardent un brouillard

Et ces ombres de toutes sortes,

Comme de blancs vieillards

Qu’au bras des heures envolées,

Mélancoliquement,

Matin et soir, dans les allées

On voit passer si lents.

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