Nous.

Dans la maison des routes closes

Au grand jardin planté de roses

Il n’y aura que vous et moi,

Antan, jadis et autrefois.

Mais sur l’horizon de passage,

Quatre saisons d’un paysage

Et puis des souvenirs gigognes,

Parfums anciens d’eau de Cologne,

Des savons à la rose-thé,

Ces noms et ces mots emportés,

Tout un ciel avec sa lumière

Et la vie à notre manière,

Comme un dimanche en ses atours

Un peu plus souvent qu’à son tour;

Qui le voudra verra en somme

Il y a là ce que nous sommes.

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Nous.

Qu’allons-nous dire du présent ?

Qu’il est bien le même en tous temps.

Il est des pauvres et des riches,

Des hommes droits d’autres qui trichent,

Des sages et des bienfaiteurs,

Des faux, des fourbes, des voleurs,

Des fous, des sots, des politiques,

Des amuseurs et des critiques,

Des courageux et des héros,

Des orgueilleux et des escrocs,

Des mous, des blets et des rigides,

Des violents et des insipides.

Des communs que partout l’on voit,

Ainsi que vous, ainsi que moi,

Qui supportons le faix du monde

En naviguant au fil de l’onde,

Par beau comme par mauvais temps

Que nous soyons ou non contents.

Mais de nous et de notre vie

Dites-moi donc qui s’en soucie ?

Ne sommes-nous pas ceux qu’il faut

Depuis toujours payer de mots ?

                ***