Promenade.

 

Promenade d’un pas tranquille ;

Le long de l’université,

L’herbe envahit la ville

Comme un printemps des bas-côtés.

Les jardins de l’Observatoire

Ont un petit genre « sous-bois »,

Des ombellifères notoires

Y fleurissent, c’est à bon droit,

Un peu de la culture en friche ;

Je trouve que c’est amusant.

Le Printemps ferait-il des niches

Aux gens très sérieux ? C’est plaisant !

A quand le chevreuil ou la biche ?

Je sais qu’Avril peut faire mieux,

J’attends qu’il me réponde « chiche »

Tandis que je flâne en ces lieux.

Et pourquoi pas une rencontre ?

-Perette plutôt qu’Athéna –

Là, c’est un peu jouer la montre

Quand on n’a plus que ce qu’on a.

Une rencontre pour quoi faire ?

Pour y deviser à mon gré,

Assis sur un banc centenaire,

D’Avril et d’amour dans le pré.

Il n’est question que d’herbes folles,

Que d’un silence et d’un soupir

Qui prolongent une parole…

J’entends le Printemps applaudir

Et je retrouve l’avenue,

Les passants et la circulation ;

Comme elle est lointaine et ténue

Soudain la voix des illusions.

 

Strophe nocturne.

 

Une strophe écrite la nuit

Où l’on voit déployer leurs ailes

A nos souvenirs d’aujourd’hui,

Oiseaux migrateurs que conduit

L’heure même qui les révèle

Et les voit déployer leurs ailes

Au vol léger dans ce qui suit :

Une strophe écrite la nuit.

 

Amnésie.

M’essaierai-je au jeu de mémoire,

Fourre-tout de vieux rogatons,

Débris du temps et consistoire

De beaux souvenirs en carton ?

Mais à quoi bon

Et pour quelle victoire ?

 

Pour un gros bouquet de chardons,

Pour une abondance d’orties,

Un catalogue d’abandons,

Un registre des avanies,

Quelques pardons

Et tant de comédies ?

 

A Dieu ne plaise et pourquoi donc ?

A d’autres cette fantaisie

Et qu’on me fasse, à moi, le don

De la plus complète amnésie,

De l’abandon

De toute frénésie.