La rivière.

 

Des images et des chansons,

Avec leurs noms des paysages,

Peines et plaisirs ton sur ton,

Tous les souvenirs au passage

De la rivière au flot courant

Entre les deux rives du Temps.

Et dites-moi dans cette vie

S’agissait-il de Margotton

Ou était-ce Margot la pie ?

Mais la rivière a dit : « passons ».

La rivière entre ses deux rives

A qui manque toujours un pont.

Reflets changeants sur une eau vive,

Mes souvenirs ont le temps long,

La rivière a passé la ville

En murmurant une chanson,

Une chanson au long des quais,

Une chanson aux cent couplets

Puis s’en est allée sans façon

En emportant avec ses stances

Mes souvenirs jusqu’à l’enfance.

 

Les roses de jadis.

Bancs de bois peints en blanc,

Les roses bordant les allées,

L’herbe pousse autour de l’étang

Et des arabesques forgées

Des gloriettes mil-neuf-cents.

 

Ombre ou lumière tamisée,

Nonchalance d’un ciel d’été,

Pas menus, légères pensées,

La douceur plaît à la beauté

Et ces fleurs, ces fleurs par brassées…

 

Des paons à la démarche aisée,

Un temps à jamais arrêté:

Il est des amours devisées,

Des roses pour les écouter,

A des mémoires envolées

Des strophes pour les raconter,

Souvenirs et livre d’images

Et si vous deviez en douter,

Un peu plus ou tout aussi sage

Que les roses de Redouté.

            *** 

En deux mots, le passé...

 

I.

 

C’est un air qu’on n’écoute plus

Ou c’est une chanson ancienne,

Des images qui vous reviennent,

Un monde enfui, des mots exclus.

 

C’est une sensation de vide,

Un présent sans utilité,

C’est aussi un sourire acide

Après tant de crédulités.

 

Au fil des places et des rues,

C’est le brouhaha familier

D’une vie au loin disparue,

C’est la mémoire d’un quartier.

 

C’est l’autrefois d’un paysage,

Les parfums d’une autre saison,

D’autres couleurs, d’autres nuages

Sur un souvenir d’horizon.

 

 

II.

 

C’est dans la pénombre romane

Les mélismes du grégorien,

Le fil serein d’un chant qui plane

Dessous une voûte romane,

Une sainte louange aux mânes

Dont les noms ne disent plus rien,

Contrepoint aux voûtes romanes

Des mélismes du grégorien.

 

C’est hier, un bon-point à l’école,

C’est un livre à peine illustré,

L’amande amère de la colle

Et hier un bon-point à l’école,

Trois mois d’une liberté folle

Avant qu’il vous faille rentrer

Pour juste un bon-point à l’école ;

C’est un livre à peine illustré.

 

Printemps, été, hiver, automne

D’un dix-huitième de tableau

Dont la beauté perdue étonne,

Printemps, été, hiver, automne

Et aussi ces vers qui résonnent

Doucement scandés comme il faut,

Printemps, été, hiver, automne

Et vont se perdre au fil de l’eau.

 

Avec un sentiment de perte

C’est, à la fin, cet aujourd’hui

Et c’est le passant que je suis

Marchant dans des villes désertes.

 

Avant la rentrée.

C’est un matin d’été brumeux

Traversé par des hirondelles,

Matin de loisir et de jeux

Lorsque les vacances sont belles,

Aux jours de la fin de juillet

Te souviens-tu de ton enfance ?

J’ai vu que les foins étaient faits

N’est-ce pas un peu en avance ?

Ces matins parlaient de rentrée

Mais il restait tout un grand mois,

Les heures déjà en-allées

Ne nous pesaient pas d’un grand poids…

 

                               ***