L'Heure d'Hiver.

Le soir tombe à quatre heures trente

Et je vais fermer les volets,

Pauvre jour dont on se contente ;

Le soir tombe à quatre heures trente.

C’est l’ombre grise et l’heure absente,

La ville et le monde sont laids ;

Le soir tombe à quatre heures trente

Et je vais fermer les volets.

                               ***

Grisaille.

Douce froidure grise

D’automnes citadins

Semblable à la douceur

Des froids matins d’église

Dont les notes sont sœurs

De leurs grisailles indécises

- En quel regret adamantin ? -,

Trottoirs pavés de feuilles mortes

Où l’asphalte humide entreluit

- Teintes de toutes sortes

Sur fond de nuit -,

Carrefour ballet d’essuie-glaces

Dans les voitures spectateurs,

Et la lumière lasse

Comme celui qui meurt...

Ce n’est rien d’autre qu’un matin

Et, comme il est de mise,

La douce froideur grise

De ces automnes citadins.

                               ***

Petite Musique de Nuit.

Petite musique de nuit

Pour bercer l’angoisse et la veille,

Aigre couplet de mes ennuis

Dont chaque note fait merveille

Pour accompagner mes soucis,

Petite musique têtue

Qui sans fin déambule ici,

Ligne mélodique ténue,

Accord tristement obstiné

Contrepoint de ma nostalgie,

Refrain jamais abandonné

De ma vieille mélancolie,

Je pourrais t’inventer par cœur,

Sans me tromper, note après note,

Moi le public et moi l’auteur

A l’attention lasse et dévote.

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Ombres d'Hiver.

Milieu d’après-midi très sombre,

On s’achemine vers l’hiver,

Les jours passent comme des ombres

Qui ne parlent qu’à mots couverts.

Au carrefour, une ambulance,

Novembre est proche de sa fin ;

Ce qui finit, ce qui commence

Et nous restons sur notre faim…

Les feux rouges se réfléchissent

De loin en loin sur les trottoirs

Humides où lentement flétrissent

Les feuilles en robe du soir.

Comme il est court ce crépuscule

Dont, sous mon regard de passant,

Les derniers reflets se bousculent

Le long des quais en s’effaçant.

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Tant de Temps.

Sur la grand-place, un grand sapin,

Voici venir le temps des fêtes,

Temps des fêtes, temps des festins,

Tant de mendiants qui partout quêtent,

Temps de prière ou non, tant pis,

Qu’on pourrait écrire « temps pie »,

Temps de réflexion dans la vie,

Tant d’espérance et de dépit !

L’or mis à part, temps de partage

Et, certes, de tentations tant

Que certains payeront comptant

Quand tant n’en ont que l’étalage.

Temps de flocons et temps de pluie,

Temps mort dessous un ciel de suie,

Peut-être m’en direz-vous tant,

Parlez mes bons amis ; j’attends.

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Nouvelle Chansonnette.

Osons, tant qu’on le peut encor,

Composer une chansonnette

Et conjurons le mauvais sort

En nous murmurant des sornettes…

Trois grains de raisin desséchés

Sous l’or d’une feuille de vigne

Qui sert à cacher le péché

Ou bien peut-être le désigne.

Un matin gris, un ciel d’argent

Qui ne rendra personne riche ;

Qu’imaginent donc tous ces gens ?

La Fortune et les dieux sont chiches.

Et puis un sentier qui se perd

Vers quelque fable trop lointaine

Dont plus un seul mot ne nous sert,

D’ailleurs on les comprend à peine !

Une pomme tombée au sol

Et par moitié rouge et pourrie ;

Voyez danser leur dernier vol

Aux feuilles que le vent charrie.

Beauté des fleurs du souvenir,

Gaieté des tombes de Novembre,

Ma chanson nait, pour s’y tenir,

Couleur de feuille morte et d’ambre.

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