Muets.

Les pentes que la nuit ravinent

Cachent la croix d’un cimetière

Où dorment des ombres divines

Et des courtisanes altières.

Dans l’air du soir si doux encor

Où tremblent nacres et draps d’or,

Surtout restez muets, craignez l’écho

D’un carillon qui sonne faux

Aux contrevents de pierre grise

Gravés de lichens et de mousse

Du clocher lointain d’une église

Où l’horizon s’use et s’émousse.

Là-bas sommeillent les taillis

Et les sillons et les sentiers

Et la patience d’un pays

Où nul soupir n’est oublié.

Là-bas où je vous vis en robe

D’ombre, d’aube ou de crépuscule

Aux heures autrefois si probes…

Combien l’amour est ridicule

Quand on le compare au destin.

De la cloche du soir à celle du matin

Dorment les vierges de satin

Et les saintes et les catins !

                *** 

Une Ville du Sud.

Pierrailles et pavés qui sinuent rapprochés

Séparent ces ilots que le soleil éclaire,

Humbles couverts de pierre, allègres, sans misère

Dessous le bleu d’un ciel aussi haut accroché.

Muraille contre murs, comme un camp retranché,

Dans ce très peu d’espace où les toits se resserrent,

Les créneaux d’une tour jaillissant de la terre

Plongent un long regard au-delà du rocher.

Et la ruelle tourne et sous la porte altière

Serpente et se déroule ainsi qu’une rivière,

Unissant l’ombre fraîche au midi plein d’éclat

Puis se faisant chemin sur la crête inégale,

Se perd sous l’olivier au milieu du fracas

Grésillant et heureux de milliers de cigales.

                                ***

 

Aux Murs des Citadelles.

Vastes éclairs dessous un dôme obscur

Où le vent noir émèche les nuages,

Presque ininterrompu, de mur en mur,

Aux lointains de la nuit gronde l’orage,

Géant sinistre, imprévisible sur

Les toits aigus, dentelés de feuillages,

De nos sommeils urbains, inquiets, bien sûr,

De leur destin au plus haut de sa rage.

Dans le chaos des façades remparts,

Je veille seul et quoique il soit trop tard,

Guettant la foudre au balcon sentinelle,

J’espère encore aux pitiés du Hasard

Car mon rôle est d’être le mis-à-part,

Dernier vivant aux murs des citadelles.

                      ***

L'Apparition.

Que revenez-vous faire ici,

Dans ce pâle jardin d’Automne

Où la brume rend imprécis

Jusqu’aux souvenirs ? Je m’étonne

De vous voir arpenter ainsi

La vaine longueur des allées

Qui savent tout de nos soucis

Et de nos amours en-allées.

Regrettez-vous notre Printemps

Aux délices exacerbées

En ce retour que nul n’attend

Parmi ces heures dérobées ?

Quand toutes fleurs ont disparu,

A la saison des feuilles mortes,

De tout ce que nous avons cru,

Dites, quels regrets vous escortent ?

                   ***

Portraits III. Le Vieillard.

Musée del'Oeuvre Notre-Dame. Strasbourg.

C’est une très vieille photo

Où je me vois avec mon père

Plus d’un demi-siècle plus tôt,

Et les couleurs et la lumière

Ont quelque chose d’irréel ;

Aujourd’hui de ce paysage

Il ne reste plus que le ciel,

Notre décor est de passage

Finalement tout comme nous,

Parfois même il  passe plus vite :

Il a changé du tout au tout

Avant que nos parents nous quittent.

Et moi sur ce cliché d’alors,

Ce moi qu’on voit dans son enfance,

Ce moi n’est-il pas déjà mort

Et son successeur en partance ?

                                ***