L'amour de nos aînés.

(Carnaval de Bâle - 2008.)

Ce n'est pas à moi que leur mort est due !

Je les ai protégés, bien enfermés

A double tour, aussi loin de la vue,

De l’aide et de l’amour de leurs aimés

Qu’il est possible et ma sollicitude

Les a privés, pour leur sécurité,

De tout contact. Dans cette solitude

Qu’il est hors de question de limiter

Parce que c’est la plus simple mesure,

J’en suis heureux, ils sont bien à l’abri !

Trois fois par jour, je vous rassure,

On leur porte à manger, ils sont nourris !

Ils peuvent échanger quelques paroles,

Juste un instant, avec un être humain,

Après, paisiblement, beaucoup somnolent

Et chaque jour ressemble au lendemain,

Leurs quatre murs comme seul paysage.

Et c’est très bien, rien ne vaut le repos

Et la tranquillité dans le grand âge.

Nous veillons et faisons tout ce qu’il faut.

Surtout pas de contacts ! Le téléphone

Si c’est possible, ah mais pas de courrier

Venu d’ailleurs ! Qu’ils se raisonnent,

C’est pour leur bien, surtout pas de papier !

Ils meurent malgré tout ? Allons ! Quand même ?

Oui, cher monsieur, ils nous quittent quand même,

Désespérés, douloureux et reclus,

N’ayant jamais revu ceux qui les aiment,

Pas même au cimetière, et c’est voulu…

Oui, d’accord, mais… leur mort ne m’est pas due !

                               ***

Contre les miroirs.

Je ne contemple aucun miroir

Tant leur image est déformante,

C’est qu’au fond de leur eau dormante

Les jours enfuis se laissent voir.

Pourquoi devrais-je en leur reflet

Avoir une aveugle confiance ?

Qu’ai-je à faire de la conscience

De l’apparence de mes traits ?

Dans leurs bons jours ils sont flatteurs,

Dans leurs mauvais, ils sont prophètes

De malheur. L’homme qui s’y reflète

Je le tiens pour diffamateur !

                               ***        

Deux compagnons.

Le fauteuil ne dit rien, il vieillit avec moi

Et son coussin s'affaisse et ses accoudoirs s'usent,

Il a pris mon empreinte et souscrit à mes choix,

Nous somme de ces vieux qu'aucun rêve n’abuse,

Philosophes parfois et fatigués souvent,

Deux meubles d'autrefois qui ne sont plus utiles

Qu'à parler de la vie au fil d'un autre temps

Et dans un crépuscule apaisant et futile.

Tous deux persuadés de ne servir à rien

Nous cultivons heureux  notre vieille paresse,

Nous nous ressemblons tant, nous nous comprenons bien,

Nous cultivons notre âge et plus rien ne nous presse.

Où le désir est roi, nous vivons de l'oubli,

Et de la discrétion et de l'indifférence,

Du repos que l'on prend, de la page qu'on lit

Et de nos souvenirs dont le nombre est immense.

                              ***