Renouveau.

 

Revenons à nos vieux chemins

Qui cheminent leur insouciance

Pour s'en aller sans impatience

Glaner de vagues lendemains.

 

Redressons à nouveau la tête

Pour examiner l'horizon,

Vieille habitude aux jours de fête;

Nous en payerons la rançon.

 

Il est possible que l'on s'use

Autant et plus que ses souliers,

Qu'importe ! Et puis je m'en amuse,

Je vais sans me faire prier.

 

On sourira de ces images

Des mots trop souvent formulés

Qui me berceront au passage

Jusqu'où, pourtant, je veux aller.

 

Ne pensez pas "pèlerinage "

Où, moi, j'écrirais "renouveau",

Ou tournons chacun une page

En sens contraire s'il le faut.

Pendre le large.

Le vent qui souffle ce matin

A le parfum des grands voyages

Dont le terme n’est pas atteint

A l’horizon d’un paysage.

Il a ce goût de liberté

Qui vous met le cœur en liesse,

Comme un appel à tout quitter,

A s’enfuir à toute vitesse;

Ce brigand parle à mots couverts

Des jeux soudains de la lumière

Dans l’or des bois où il se perd,

Au bord des lacs et des rivières,

Il dit la plaine à l’infini

Et la dentelle des montagnes,

Le chaume des toits endormis,

La croix d’un clocher de campagne,

Il dit mille soirs descendant

Dans l’ombre au fond d’une vallée

Et le ressac en l’océan

De tant d’aurores en allées.

                               ***        

Aveux.

Que me faut-il pour vivre heureux ?

L’horizon à perte de vue

Et puis un grand jardin : c’est peu.

Que me faut-il pour vivre heureux ?

Des jours paisibles comme ceux

Dont mon enfance fut pourvue ;

Sous le ciel gris, sous le ciel bleu,

L’horizon à perte de vue,

Le domaine un peu vaporeux

Des mille saisons entrevues,

La paix qui vous est inconnue

Et puis un grand jardin : c’est peu ;

Un silence aussi généreux

Que les ombres que j’ai perdues,

L’insouciance aux jours lumineux,

Saisons enfuies et revenues,

Le temps cette fois généreux ;

Voilà, dit ma plume ingénue,

A la feuille de mes aveux

Ce qu’il lui faut pour être heureux.

                               ***             
          

Sans paroles.

Dans les lointains bleutés

Les mots finissent par se taire

Car il n’y a plus d’auditeurs,

Plus de sujets de discussion

Ou peut-être trop terre à terre,

Ou bien l’on manque de passion,

Ou bien l’on manque de grandeur

Et beaucoup d’imagination.

Là-bas sur l’horizon où les jours naissent

Puis s’en vont comme leurs promesses,

Qui ne sont jamais tenues qu’à moitié,

Les discours raisonnables cessent ;

A quoi pourraient-ils bien servir ?

Et pourtant quelque chose parle,

Évoque, invite, engage, ordonne…

Et vous vous rappelez une aube pâle,

Un soir de paix qui s’abandonne

Et qui vous sont comme l’écho

D’un appel qui n’a pas de mots.

                               ***