Sous la pergola plus personne,
Une rose fleurie étonne,
Elles sont rares maintenant
Que le soleil va tâtonnant
Parmi les brumes matinales.
Hier le banc était une escale
Dans l’ombre des après-midis
Mais il fait frais et tout est dit.
Depuis qu’on a passé septembre
Le jardin n’est plus l’antichambre
Claire qu’on préfère au salon
Quand les crépuscules sont longs.
L’écho d’un mot serait un baume,
Ombre, silhouette, fantôme
Dont l’image déjà se perd,
Au silence des lieux déserts.
