Dans la pénombre, sans rien faire,
Pendant que brûle ce pays
De bois trop secs et de paillis
Sous le ciel blanc de sa lumière.
Même penser est téméraire,
Me suis-je dit, fort ébahi,
Dans la pénombre sans rien faire.
Il faut attendre, il faut se taire
Pendant que brûlent les taillis
Et les ruisseaux de cailloutis,
Il faut se cacher sous la terre
Dans la pénombre, sans rien faire,
Pendant que brûle ce pays.
L’été s’achève doucement
Au gré des nuages qui passent,
Les jours ne laissent pas de traces,
A peine a-t-on vécu l’instant
Que demain chasse maintenant.
Rougissez d’être aussi volages,
Mes heures et mes agréments
Qui l’êtes plus que des amants
Les goûts autant que les orages;
Ô, vous saisons, rougissez-en.
Qu’avez-vous fait de vos promesses,
Qu’avez-vous fait de vos moments ?
Comme pour ceux qui vont s’aimant,
Ce sont de bien courtes ivresses,
De bien éphémères présents.
Un peu d’encre sur une page,
Des mots à la couleur du temps
Éternellement de passage
Comme nos amours mal contents
Et comme toujours les nuages.
Blancheur de l’été souverain
Au cours sablonneux de la Loire
Où tant de châteaux font mémoire
D’une loi d’or, d’ambre et d’airain.
L’eau de ce fleuve qui scintille
Remonte quelquefois le temps,
Ma plume d’encre en fait autant.
C’est en manière d’apostille
A la rose du Vendômois
Comme à certaine cheminée.
La Loire, à la mer destinée,
Va paresseuse et sans émoi ;
Avant que l’on arrive à Nantes
Il est Angers et Tours et Blois
Et Orléans de bon aloi,
Des noms dont la mémoire chante,
Me plaît, me séduit et m’enchante ;
Je ne vous dirai pas pourquoi.
Ma plume est comme l’eau si lente
Où les nuages alentis
En arabesques indolentes
Tiennent un semblable parti.
Pourtant les reflets paresseux
Se parent parfois d’étincelles
Et ces vers sont écrits pour celle
Dont semblablement font les yeux.
La Loire est ma longue patience,
Un amour que rien ne déçoit,
Ce serait de l’inconvenance
Que d’ajouter quoi que ce soit.
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