Triolet automnal.

« Automne » dit le vent,

Autant la feuille morte

Et la brume au Levant ;

« Automne » dit le vent,

 

Tout comme ceux devant

A qui plus rien n’importe ;

« Automne » dit le vent,

Autant la feuille morte.

 

 

La sortie.

Pour une fois, sorti de grand matin,

Où la brume et le froid disent l’automne

Et le vignoble aussi, rouge, or et brun,

Cela faisait longtemps, je m’en étonne.

A grands pas sur la route ou le chemin,

Mais à cette heure il ne passe personne.

Dites, pourquoi ? Je reste sur ma faim.

Une lubie, est-ce que je raisonne ?

Pour s’oublier au détour d’un chardon

Et ses piquants scintillants de rosée,

D’une feuille grenat en l’abandon

De cette vigne aux grappes délaissées.

Pour, comme d’habitude ou comme avant,

Tout admirer et croire qu’on existe

Parce qu’on est, presque au soleil levant,

En promenade et que l’on n’est plus triste.

 

La pergola.

 

Sous la pergola plus personne,

Une rose fleurie étonne,

Elles sont rares maintenant

Que le soleil va tâtonnant

Parmi les brumes matinales.

Hier le banc était une escale

Dans l’ombre des après-midis

Mais il fait frais et tout est dit.

Depuis qu’on a passé septembre

Le jardin n’est plus l’antichambre

Claire qu’on préfère au salon

Quand les crépuscules sont longs.

L’écho d’un mot serait un baume,

Ombre, silhouette, fantôme

Dont l’image déjà se perd,

Au silence des lieux déserts.