En roses.

  

En roses si vous voulez

Pour vous dire sans parler

Le meilleur des mille choses

Que savent dire les roses

Depuis toujours quasiment

A la place des amants.

 

Votre main.

La paix en la ville déserte,

Un bel automne au bord de l’eau

Où la rive demeure verte

Ni plus ni moins qu’il ne le faut.

 

Que de mains tendues aux doigts d’or

Et pas une qui me retienne 

Mais la vôtre manque à la mienne,

Me manque toujours et encore.

 

Le long des quais un promeneur,

Un promeneur qui s’imagine

Que l’amour revient et demeure

Quand on l’écrit ou le dessine.

 

Les feuilles mortes au pavé,

Sur les secrets d’amours anciennes

-Qui voudrais-tu qui s’en souvienne ?-

Sont autant de mains refermées.

 

La ville s’est bâtie d’absence

Sur un fond d’octobre au jardin ;

Je m’en vais seul et en silence,

Vous ne me donnez plus la main.

 

 

Une histoire sérieuse.

 Dans un parc, une promenade

Qui dit à l’octobre lointain

Que ces successeurs sont bien fades

Sans, dans la mienne, votre main.

Et si ces mots sont archaïques

Mon amour demeure au présent.

Vous me direz : « c’est ironique »

Sans savoir pourquoi ni comment.

Nous restons en littérature.

Dans l’allée au bout du château

Je médite quelque rature

Sur l’inanité de ces mots.

Vous dirai-je que je vous aime 

Et même bien longtemps après ?

Mon Dieu, qu’il est usé ce thème,

Vous en rirez, c’est fait exprès.

J’aurais aimé vous faire rire

Au-delà de mes souvenirs

Ou de ce que je viens d’écrire

Ici, ne pouvant contenir

Une émotion ; est-ce sérieux ?

Non, et c’est sûr, vous ferez mieux.