Dans un parc aux ramures sèches
Dont l’été verdit le plan d’eau.
Pourquoi rêver des heures fraiches
Où nous nous promenions tous deux
Avec tous deux au bord des lèvres,
Souvenez-vous, le même aveu ?
La scène est sans doute un peu mièvre,
Le moment, c’est vrai, mal choisi.
Juillet a brûlé ces feuillages
Et le temps, nos amours ici ;
A quoi bon en chercher l’image ?
Pour le plaisir de feuilleter,
Dans un vieux livre, quelques pages
Qui nous permettent de goûter
A la nostalgie au passage.
N’en jamais rien dire qui vaille ?
C’est un chapeau de paille
Où flotte un ruban bleu,
Charmant et nostalgique -un peu-
J’en fais en souriant l’aveu.
Posé sur une chaise,
Un souvenir encor…
Dans une après-midi de braise
L’été se consume au dehors…
Un souvenir de paysages
Sous le ciel de printemps légers
Et celui d’un visage
En vain dévisagé.
Où donc est la tendresse
Et l’éclat de tes yeux ?
Le soleil d’aujourd’hui m’oppresse
Moins que ces souvenirs joyeux.
Sur une chaise dans l’entrée,
Juste après la porte vitrée,
Un élégant chapeau de paille
Comme une bague dont l’intaille
Marque le temps enfui
Juste au bas d’aujourd’hui,
Plus mort, hélas que vif,
D’un sceau définitif.
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| Image obtenue par IA (GEMINI Google) |
I.
Le grand chêne au bord du chemin
Habille ses branches de neige,
Noël est pour après-demain
Mais ton retour, alors, qu’en sais-je ?
Qu’est-ce qui te ramènerait
Où déjà le passé s’efface ?
Comme j’aimais, moi j’aimerais
Mais plus rien n’a gardé nos traces.
Si les chemins nous ont perdus,
Si trop d’étés au loin t’entraînent,
Dans l’aigre froid, le vent aigu,
Peut-être qu’en parlant au chêne…
De ce qui meurt ou se termine,
Ne pourrait-il dire : « non » ?
Et le reste je l’imagine.
II.
Sur notre pays familier,
Ce mois, que de neige est tombée…
Je me dis, à la dérobée,
Qu’il est facile d’oublier.
Dessous leur blanche couverture
Les champs d’antan n’existent plus,
Comme nos rêves éperdus
Qui s’y tissaient à l’aventure.
Devant l’arbre où je t’attendais
Je fais encor de nous mémoire.
Reconnaitrais-tu notre histoire
Si le chêne me répondait ?
Je bien sûr qu’il y repense,
Le vieil arbre, mais il se tait.
L’hiver est, un chacun le sait,
La froide saison du silence.
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