La Rue d'Hiver.

La rue est grise et triste

Et l’air froid du matin

Sent la fumée.

Hivernale

Et bien nommée

Mélancolique et matinale,

Dans la brume automnale,

La rue s’anime enfin

D’ombres banales

Du quotidien.

Allées et venues sépulcrales

Aux contours indistincts

Que le brouillard exhale ;

Grise dessous le ciel livide

Et un jour incertain

Luit une rue humide.

                               ***        

Les Pensées Grises.

 

Mes pensées grises tourbillonnent

Comme la feuille danse au vent,

Pour quel voyage allègrement,

Par les chemins roux de l’automne ?

Il pleut comme il pleut chaque fois

Qu’à la douceur le temps s’adonne

Près de l’hiver qui s’en étonne

En maugréant je ne sais quoi.

Mes pensées grises tourbillonnent,

Tournent en rond, pressées, brouillonnes,

En désordre ou bien se suivant               

Comme elles font assez souvent                                                                          

Puis s’enfuient subrepticement

Par les chemins roux de l’automne.

                               ***

Un Soir.

Je voulais me parler de bosquets et de bois,

De lacs aux flots d’argent, de rivières tranquilles,

De villages anciens et peut-être de villes

Dans le calme du soir où s’estompent leurs toits,

De champs et de chemins qui s’ouvrent devant moi,

De clochers rassurants, de campagnes faciles

Au sein de vieux pays ordonnés et fertiles

Qu’en ce jour finissant en esprit je revois.

Je voulais me bercer d’une ancienne espérance

Et rythmer mon repos des songes de l’errance,

Je voulais promener mon cœur insatisfait

Sur les sentiers déserts d’un monde imaginaire,

Mais devant mon ennui mon rêve s’est défait

Et dans ce soir pluvieux j’ai choisi de me taire.

                               ***                       

Le Temps Passe.

Le Temps Passe. - Et D’Autres Vers.

Aux jours d’antan que j’étais libre

Je pouvais vaguer à mon gré

Des bords du Rhin à ceux du Tibre

Pour me distraire et admirer.

Et maintenant que puis-je encore

Hormis me le remémorer

Lorsque la peine me dévore ?

J’entends certains soirs mordorés

Dire au fond de leur crépuscule

Des vers scintillants et nacrés

Qui rendent les miens ridicules.

Je sais au bord des horizons

Les mots que compose l’aurore…

Je voudrais les entendre encore

Au hasard des quatre saisons.

                               ***                      

Le Temps Passe – Suite – Regrets.

Hélas « ancien »  ne suis,

« Moderne » je ne puis,

Entre les deux, hybride,

Peut-être creux ou vide

Mais non le faux-semblant,

Pastiche désolant

D’une œuvre de génie

Qu’un médiocre copie.

Hélas, « ancien » ne suis

N’en ayant la mesure,

Ni non plus « d’aujourd’hui »,

N’aimant les sinécures

Que la chienlit conduit

Où chacun se rassure

D’autant plus que sa nuit

Se trouve plus obscure ;

Non, quelle triste allure !

Moderne je ne puis.

Ni palais, ni masure,

Le reste s’en déduit,

Qu’on me laisse conclure :

Je suis ce que je suis.

                               ***                                                                                                                    

                                              

Le Temps Passe – Suite - Promenade.

Je me promène avec mes souvenirs

Sur ces pavés qui vont au crépuscule,

D’abord brillants, lentement se ternir ;

Ma nostalgie est un peu ridicule.

Sans doute, je la flatte, j’en conviens,

N’est-elle pas un peu « de ma famille » ?

Mais c’est à tort, tout ce que j’en retiens

C’est une collection de peccadilles

Dont le meilleur auteur ne ferait rien,

Pas même bonne à quelque litanie,

Bref, un défaut et dont je sais trop bien

Ce qu’il a pu m’en coûter d’avanies.

Et les reflets s’en vont au fil de l’eau,

Coin de ciel pâle où dort l’ombre des pierres,

Monde immobile, un instant sans défauts,

Ocre des toits et fleurs des jardinières…

Trois pas sur les pavés bossus

Où flânent près de moi d’autres septembres,

Certains heureux et quelques uns déçus,

En camaïeu de roses ou bien d’ambre,

Ma nostalgie en camaïeu de gris,

Au fil de l’eau que le couchant ouvrage

Sur les canaux que les passants surpris,

Tout alentour admirent au passage.

                               ***                      

Ce qui fut écrit pour Hélène.

Trente mille clochers qui ne sonnent le glas

Qu’au chemin hasardeux du premier jour de guerre,

Qu’au péril du pays, à l’heure de misère

Où la Mort qui chemine a redoublé le pas.

Et voici que ce glas sonne en cette parole

Que vous m’avez confiée, Hélène dites-moi

S’il y va de ma faute, ainsi que je le crois,

Le doute également et ces mots me désolent.

Il n’est pas d’arbre mort, si dépouillé qu’il soit,

Si noir et si flétri qu’en l’hiver il paraisse,

Qui ne sache fleurir lorsque Mai le caresse

Ni de si mauvais sort qu’il ne change une fois.

                               ***       

Octobre Gris.

Dehors il pleut comme il pleut en octobre,

A ma fenêtre un coin de ciel terni,

La ville est sombre et le jour est fini :

Un songe gris et un adieu banal et sobre.

Pour tant d’autres déjà, combien encore ?

Je regarde pensif les arbres nus,

Est-ce la nuit que l’averse déplore,

Est-ce la nuit ou le froid revenu ?

Ce que je veux je ne l’ai pas trouvé,

Ma chambre est vide et les heures sont lentes ;

Quels mots pour dire et l’automne et l’attente 

Et ce regret maintenant éprouvé ?

                               ***