La rue est
grise et triste
Et l’air
froid du matin
Sent la
fumée.
Hivernale
Et bien
nommée
Mélancolique
et matinale,
Dans la
brume automnale,
La rue s’anime
enfin
D’ombres
banales
Du
quotidien.
Allées et
venues sépulcrales
Aux contours
indistincts
Que le
brouillard exhale ;
Grise
dessous le ciel livide
Et un jour
incertain
Luit une rue
humide.
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