L'herbier.

 

Herbier de fleurs cueillies

Hier sans penser à rien...

Une photo vieillie

Et le passé revient.

Cette ville perdue

A pour nom "Nostalgie".

J'ai marché dans ses rues;

Tout change. C'est la vie.

On sait ce qu'il en est,

Mieux vaut qu'on en sourie.

J'y marche encore en paix

Sans que nul s'en soucie;

Cette ville perdue

A pour nom "Nostalgie."

Lumière du soir.

(Publié sur ma page Facebook.)

Au bout de la rue.

Tout au bout de la rue

Où les feuillages roux

Guettent la survenue

Rêvée du prochain coup

De vent pour qu’après tout

Ne soit que branches nues,

Là-bas où les vieux toits

Croissent sur le ciel sombre,

Plus ou moins de guingois,

Et s’entrecoupent d’ombre,

De cheminées sans nombre,

Aux greniers d’autrefois,

Dans cette aube lointaine

Et qui renaît si tard,

De lueurs incertaines

Et de bancs de brouillard,

Au-delà du regard,

Presque un présage à peine,

Maintenant je ressens,

Je perçois sa venue,

Il ne m’est plus absent :

Sa course retenue,

L’hiver monte à pas lent

Tout au bout de la rue.

                               ***        

Octobre.

Au coin d’une porte-fenêtre

Je surveille le va-et-vient

Des jours, des saisons et des êtres

Entrevus qui ne me sont rien,

Gris, comme sont gris les nuages

De cette fin d’après-midi

Où l’Automne dicte à mes pages

Les mêmes mots dits et redits.

Ce sont les heures familières

Et les stances du toujours-là

Comme on répète une prière,

Comme un sourire sans éclat ;

Avec des mots en demi-teintes

Le bel Octobre que voilà

En ses après-midis éteintes

Dont les rimes tombent à plat…

Tant qu’il fait jour, en bas, la vie

Passe comme passent toujours

La force, la joie et l’envie ;

Côté façade et côté cour

C’est une même litanie

Qu’un aveugle écrit pour un sourd.

                               ***        

La Rue d'Hiver.

La rue est grise et triste

Et l’air froid du matin

Sent la fumée.

Hivernale

Et bien nommée

Mélancolique et matinale,

Dans la brume automnale,

La rue s’anime enfin

D’ombres banales

Du quotidien.

Allées et venues sépulcrales

Aux contours indistincts

Que le brouillard exhale ;

Grise dessous le ciel livide

Et un jour incertain

Luit une rue humide.

                               ***