Un jardinier en Beauce.

Je ne sais rien du temps qui grave sur le marbre

Le nom des grands combats et leurs morts glorieux

Mais ce que le soleil au moment des adieux

Peint d’automne au sommet flamboyant des grands arbres.

Je ne sais de l’hermine et même de la martre

Que ce qu’un vieux tableau m’en montre en d’autres lieux,

Mais je sais la couleur de la pierre de Chartres

Quand l’aube qui revient semble un office pieux.

Et je sais le bonheur que l’on a d’être au monde

Quand l’éclat du printemps se reflète dans l’onde

Et fuit et s’éparpille en suivant le courant,

Et si je ne sais rien des blasons et des rangs,

Je sais un peu du chêne et presque autant du hêtre,

Un savoir de bien peu mais qui suffit pour être.

                               ***

Le pays lointain.

L’herbe recouvre ces sentiers

Si vieux qu’ils sont presque oubliés

Au fond reculé de campagnes

Qu’on ne connaît plus qu’à moitié

Et que leur silence accompagne.

Broussailles folles et détours

Pour des horizons de toujours

Où nulle horloge ne s’empresse,

Où nul songe ne tourne court

Pour que l’aube à la fin renaisse.

Pays lointain et familier,

Pays de ceux qui vont à pied,

Bien peu nombreux sont ceux qu’amène

A toi leur rêve encore entier

Mais qu’ils n’avoueront qu’à grand-peine.

                               ***

Sans Voix.

(Le Marais Poitevin.)

Champs opulents, forêts ombreuses

Avez-vous oublié mes vers ?

Brillants ruisseaux, routes poudreuses,

Champs opulents, forêts ombreuses !

Bruyère, ajonc, frêle scabieuse,

Leur écho résonne et se perd 

Forêts de rouvres ou bien d’yeuses

- Que l’on appelle « chênes verts »

Dans une langue sourcilleuse -

Lorsque le vent passe au travers,

Leur écho résonne et se perd.

Leur écho meurt aux lieux divers

Où dans sa course sinueuse

Le vent les apporte et les perd.

Voici ma Muse silencieuse ;

Champs opulents, forêts ombreuses

Avez-vous oublié mes vers ?

                               ***                       

Un Soir en Train.

C’est un crépuscule d’hiver

Sur le brun gris de la campagne,

Un ciel d'un bleu pâle où se perd

Un bois lointain que l’ombre gagne.

Les prés ont conservé leurs verts

Qu’ils ornent d’un galon de givre,

Le chemin serpente désert,

Qu’un souffle de vent froid enivre.

L’eau se fige en reflets glacés,

L’or brille au bout des branches noires...

Sache en ces adieux empressés

Que c’est en l’aube qu’il faut croire

                               ***