Nous.

Qu’allons-nous dire du présent ?

Qu’il est bien le même en tous temps.

Il est des pauvres et des riches,

Des hommes droits d’autres qui trichent,

Des sages et des bienfaiteurs,

Des faux, des fourbes, des voleurs,

Des fous, des sots, des politiques,

Des amuseurs et des critiques,

Des courageux et des héros,

Des orgueilleux et des escrocs,

Des mous, des blets et des rigides,

Des violents et des insipides.

Des communs que partout l’on voit,

Ainsi que vous, ainsi que moi,

Qui supportons le faix du monde

En naviguant au fil de l’onde,

Par beau comme par mauvais temps

Que nous soyons ou non contents.

Mais de nous et de notre vie

Dites-moi donc qui s’en soucie ?

Ne sommes-nous pas ceux qu’il faut

Depuis toujours payer de mots ?

                ***

Dans l'avenir.

Ce qui s’en va s’écroule,

Ce qui revient construit

Et sur le chemin roule

Et sur le chemin fuit,

Comme autrefois, le temps.

Dis au clocher qui sonne

Que j’ai suivi le vent

Et que voici l’automne,

Mon cœur n’est plus au chant

Mais il est à la peine,

Ce qui va m’attachant

Me déchire et m’emmène.

Viendront des jours en Mai,

Chatoyants de lumière

Qui fleuriront en paix

Sur des ans de poussière

Alors  enfin ce vers

Changera de cadence

Pour des soirs moins amers

Et des matins de danse.

                               ***        

Les vieux murs.

Partout les vieux murs qui parlent tout bas

Ne peuvent, c’est curieux, se faire entendre

Que des vieillards à cannes et cabas

Qui, par ailleurs, doivent sans cesse tendre

L’oreille à ce que le monde leur veut.

Les gens âgés sourient à ces murmures

De souvenirs qui sont plus âgés qu’eux,

Eux que souvent la solitude mure

Dans un silence à jamais sans aveux.

Désaffecté, c’est un clocher sans cloches,

Une maison, un parc à l’abandon,

Un toit crevé que le regard accroche,

Des rails rouillés qui traversent un pont.

Petites choses de toujours, loin de la gloire,

Quelques rumeurs qui trainent par ici,

La Grande Histoire, non, mais « des » histoires

Et puis des noms qui reviennent aussi.

Semblable et différent, un paysage,

Anecdotes, on-dit, mais si lointains,

Annales d’autrefois, vieilles images,

Bribes du temps d’un pays qui s’éteint.

Vous qui passez en courant votre jeunesse,

Vous l’ignorez et vous n’en saurez rien

Avant que vos cheveux, à l’image des miens,

Ne soient d’argent et qu’en votre vieillesse

Me relisant, peut-être avec tendresse,

Vous vous disiez aussi : « Je me souviens. »

                               ***

Pauvret.

Tu ne sais pas chanter l’amour,

Pauvret, quand tant d’autres le savent ?!

Sais-tu du moins quelque autre tour ?

Tu ne sais pas chanter l’amour.

Ton cas, je trouve, est des plus graves

Car comment feras-tu la cour ?

Je ne te crois pas assez brave

Pour t’en passer et couper court ;

Tachons de lever ces entraves !

Sache alléger un vers trop lourd,

Compose le tantôt plus grave

Et tantôt bien plus léger pour

Ne pas apparaître l’esclave

De quelque serment sans retour

Que la grandiloquence aggrave.

Pour un bon vers cent seront  gourds,

Choisis et le reste à la cave !

Là, tu sauras chanter l’amour

Aussi bien que les autres savent.

                               ***

Présage ?

(Le Scharrachberg - Alsace.)

Qui ne sent en son corps

Venir les jours d’Automne ?

En parlerai-je encor :

Qui ne sent en son corps ?

A l’heure où la vigne s’endort,

Où la campagne s’abandonne,

Bercée d’une lumière d’or,

J’entends comme un glas qui résonne

Mais qui dit « glas » parle de mort

Et de ce que l’on abandonne…

Me donnerez-vous tort

Pour l’écho que j’en donne ?

Qui ne sent en son corps

Venir les jours d’Automne ?

                               ***

Le train du crépuscule.

(Cité du Train - Mulhouse - Alsace.)

En quittant le quai de la gare

Ce train fait plus que l’emmener

Et la peine qui s’en empare

Redit le mot « abandonner ».

Oui, cette ville qui s’efface

Et ce paysage qui fuit

Vont sans laisser aucune trace

S’abolir dans l’instant qui suit.

Nos habitudes sont mortelles

Et nos points de repère aussi,

Nos certitudes naissent telles

Qu’elles n’ont de valeur « qu’ici ».

Quant à ce train du crépuscule,

On ne choisit pas d’y monter

A cette heure où le jour bascule

Avec lui dans l’obscurité.

                               ***