La sortie.

Pour une fois, sorti de grand matin,

Où la brume et le froid disent l’automne

Et le vignoble aussi, rouge, or et brun,

Cela faisait longtemps, je m’en étonne.

A grands pas sur la route ou le chemin,

Mais à cette heure il ne passe personne.

Dites, pourquoi ? Je reste sur ma faim.

Une lubie, est-ce que je raisonne ?

Pour s’oublier au détour d’un chardon

Et ses piquants scintillants de rosée,

D’une feuille grenat en l’abandon

De cette vigne aux grappes délaissées.

Pour, comme d’habitude ou comme avant,

Tout admirer et croire qu’on existe

Parce qu’on est, presque au soleil levant,

En promenade et que l’on n’est plus triste.

 

Le petit vent dans les vignes.

Un petit vent se promène léger

Et se faufile allègre entre les lignes

D’or flamboyant de l’automne des vignes,

Aux derniers feux d’un jour en viager.

Il est bavard mais les chants qu’il murmure

Parlent de Juin à de grands bois roussis

Qui ne l’entendent pas et n’en ont cure ;

Demain accueillera Novembre, ici.

Tant pis, il continue, il batifole,

Le petit vent qui rappelle l’été ;

La fin d’après-midi au loin s’envole,

Le petit vent s’amuse sans compter.

Et c’est le soir, les couleurs s’assombrissent,

Le petit vent, comme il était venu,

Repart, bien loin des feuilles qui pourrissent

Et de ces bois qui seront bientôt nus.

Il ne faut pas que cela vous désole,

Ce petit vent qui courait dans les vignes

Vous le retrouverez ici -parole !-

Courant pour vous, joyeux, entre les lignes.

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L'or de la vigne.

Je sais l’or de la vigne au pied bleuté des monts

Et la brume légère où flotte la lumière

Du début d’un matin aux heures singulières

Et je sais le vermeil des bois à l’horizon.

J’entends chanter là-bas le ruisseau d’un vallon

Et je vois dans le pré, gouttelettes légères,

Les larmes de la nuit briller au matin, fières

De ces chagrins enfuis et d’un nouveau pardon.

Je sais tout des lointains où se perdent les rêves,

Chaque jour plus hardis, sans fatigue et sans trêve,

Voyageurs insensés des plus petits chemins,

Comme je sais aussi que chaque jour se passe…

La bruyère a fleuri, la grappe se fait vin

Et seuls les souvenirs sous ma plume s’amassent.

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