Bref.

Telle est la jouissance :

L’art infini du bref,

Plaisir par son essence ;

Telle est la jouissance.

Ô discours, impuissance

Qu’on prône derechef,

Telle est la jouissance :

L’art infini du bref.

                               ***

Un Rêve Familier.

(Jardins du Château de Villandry.)

J’ai ma maison là-bas, aux rives de la Loire,

Pour le plaisir des lieux et le fait de mémoire,

Pour la rose trémière aux allées du jardin,

Pour le vent murmurant aux souvenirs enclin.

Dessous les peupliers, au fil du paysage,

J’aime, sur l’horizon, regarder les nuages,

Compter le temps qui passe à l’aune de l’enfui

Et me distraire enfin de tout ce que je puis.

J’admire en souriant l’or des héliotropes

Et les mille couleurs dont le soir enveloppe

Le massif des glaïeuls, pourvoyeur des bouquets

Qui, hier comme aujourd’hui, trônent sur mon buffet.

La maison, j’en suis sûr, se teint d’une ombre chaude,

L’escalier s’obscurcit où déjà la nuit rôde

Mais ma chambre au couchant célèbre encor le jour

Et le salon douillet n’attend que mon retour.

Restons un petit peu, ne rentrons pas de suite,

C’est le meilleur moment ; la chaleur éconduite,

Laisse monter du sol une verte fraîcheur

Où le feuillage sombre exhale ses senteurs.

Calme des jours passés, douceur du crépuscule,

Le silence s’installe, au loin la Loire ondule

Et ses bords lentement commencent de ternir ;

Le plus beau de l’été reste encore à venir.

La nuit proche promet à son tour des merveilles,

Au ras de l’horizon l’étoile du berger

Commence à scintiller ; passe un souffle léger

Comme un songe oublié…

                                                    Et moi je me réveille.

                               *** 

Voyage.

Au matin d’un jour de voyage

Le monde est encore à créer,

La vie est un vaisseau grée

D’enthousiasme plus ou moins sage

Et si la mer est incertaine,

Le capitaine est sûr de lui,

Dût-il sans fin, et jour et nuit,

Peiner pour une course vaine.

Toute aube est pleine de promesses

Car l’aube dit la liberté

Et combien d’espoirs chuchotés

Qui s’y lèvent ou qui s’y pressent ?

Il est temps de plier bagage,

La course aura toujours sa part

D’étonnement et de hasard 

Où va s’écrire une autre page.

                               ***

La Route des Bois.

En avançant sur cette route

Tu n’étais pas auprès de moi ;

Je me suis arrêté trois fois

Avant la forêt de mes doutes :

Trois arrêts pour faire mon choix.

Au tout premier,  tourné vers l’ombre,

J’ai tout d’abord pensé à toi,

Au second - la nuit est bien sombre –

Je me suis demandé « pourquoi ? »

Au troisième était une tombe

Et j’ai pris la route des bois.

                               ***

Le Cycle des Amours Déçues - II - Le Délaissé.

(Château de Chantilly.)

C’est l’essor d’une robe blanche

Au milieu d’une nuit d’été,

Tous les jours se faisaient dimanche

Et nous nous aimions sans compter.

L’amour connaît des nuits de peine

Et des jours gris de déception

Mais nos amours glissaient sereines

Au fleuve de nos illusions.

L’avenir était certitude

A dépasser tous les présents,

Nous le crûmes sans plus d’étude

Et notre espoir dura longtemps.

J’entrevois encore un sourire

Sur le fond d’une nuit d’été

Et cette attente qui soupire

Au seuil du jardin déserté.

                        ***

Il Pleut.

Il pleut

Et dans ces mots « il pleut »

Il y a mille choses :

Des toits luisants, un peu,

Et des rosiers sans roses

Dans les jardins brouillés

Où le printemps s’annonce,

Des trottoirs ennuyés

Et la chanson absconse

Qui court les caniveaux ;

Une place déserte,

Un vent doux mais pas trop,

Deux ou trois feuilles vertes.

Il pleut

Et dans ces mots l’on trouve

Ce désir de ciel bleu

Que tout le monde éprouve

Et un square boueux

Mais dont l’herbe est plus verte,

Beaucoup d’immeubles gris,

Pas de fenêtre ouverte,

Ou j’en serais surpris,

Deux ou trois primevères

Au rebord d’un balcon.

Le flot chargé de terre

Qui s’enfuit sous un pont…

Il pleut

Et cela signifie

Un après-midi lent

Et calme où l’on s’ennuie

Crépusculairement,

Deux ou trois pas confiés

Au noir d’un parapluie

Et des habits mouillés

Dessous un ciel de suie.

Il pleut

Et cela laisse entendre

Reflets et flaques d’eau,

Cieux de plomb ou de cendres,

Corneilles ou corbeaux,

Péniches esseulées

Au fond d’un soir fumeux

Et routes désolées

A l’horizon brumeux.

Il pleut.

                               ***