Le Sens de la Vie.

(Musée de l’Oeuvre Notre-Dame - Strasbourg.)

On voudrait faire un geste,

Peut-être écrire un mot

Et voilà que l’on reste,

Comme inerte, au repos.

Et le sens vous échappe

Tant des mots que du temps,

Leur vanité vous frappe

Et leur bêtise autant.

On sent bien que les pires

Sont les plus solennels

Et l’on a de quoi rire

Devant les plus charnels !

On s’imaginait vivre…

Et tout cela pour ça !

Comme on devait être ivre,

Comme on s’éveille las !

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Conte de Fées.

Cendrillon aujourd’hui resterait Cendrillon

Et Gepetto serait sans pantin ni grillon,

Peau d’Âne rejoindrait la petite Cosette,

Peter Pan grandirait en oubliant Clochette

Quant au Charmeur de Rats il serait ouvrier

Et le Petit Poucet, tout à fait oublié.

A quoi bon vous parler de Riquet-à-la-Houppe,

Des Musiciens de Brême, un remarquable groupe,

Du Roi Bec-de-Corbin ou bien du Chat-Botté ?

Vous n’êtes pas de ceux qui s’en laissent conter,

Ces histoires d’antan -trop simples et trop brèves ?-

Ne vous conviennent plus, vous avez d’autres rêves

Mais c’est bien un peu triste et dommage à la fois ;

Si vous saviez combien de bonheur on leur doit,

Combien se sont assis avec un grand sourire

Auprès d’un lit d’enfant, le soir, pour les lui lire,

Si vous saviez combien de bonheur on leur doit

Et quels beaux souvenirs, comme je le sais moi !

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Chanson à Boire.

Sinistre hiver de tout ce temps

Et sinistre hiver de mon âge,

De nuit, de jour, si mécontent

Et le pire est dans les parages…

Déboucherai-je un des flacons

Qui vieillissent dedans ma cave

Pour que le temps me soit moins long,

Pour alléger ce qui m’entrave ?

Je boirai le premier canon

A la santé de ce vieux monde

Et à la mienne, le second :

Il faut que je me dévergonde.

Je boirai le troisième au fond

A la santé de mes sottises,

Le quatrième sans raison

Afin d’en jouir à ma guise.

Quant au cinquième, il sera bu

A la très amère mémoire

De tout ce qu’autrefois j’ai cru

Mais le sixième pour la gloire.

Le septième, le plus précieux

Au nom de toutes les merveilles,

L’Amour compris -qu’est-il de mieux ?-

Que la prudence déconseille.

Hélas, ce sera le dernier,

Non que mon ange gardien veille,

Mais il n’en est, sans rien rogner,

Que sept au fond d’une bouteille.

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Le Diable et l'Ecriture.

Il y a un diable et, c'est certain,

D’humour grinçant et sardonique ;

Dieu, que se moquer est ludique

Et qu’être un homme est incertain !

Je me regarde et je me plains,

Le brouillard rit-il de la brume ?

Le peu que je tiens en mes mains

A chaque page se consume.

L’écriture je m’en convaincs                                

Peine à vous tenir compagnie,

Tout comme goûter seul son vin

N’embellit pas beaucoup la vie.

Il ya un diable et ce pendard

Inventa, je crois, le langage ;

Au mot « amour » il a sa part

A voir à quoi la chose engage.

C’est de même à lui que l’on doit,

J’en suis certain, le mot « poète »,

L’homme qui fait qu’on prête foi

Aux mirages qui nous entêtent.

Nous pourrions poursuivre longtemps

En prenant la mine sévère,

Nous ferions bien rire Satan

Que tous les écrivains révèrent.

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Un Quai de Gare.

Le froid, un soir d’automne, un quai de gare,

Un train pris seul pour retourner chez soi

Où rien ne vous attend… Sans crier « gare ! »

La peine qui revient – qui sait pourquoi ? –

Plus lancinante encore et plus aigüe

Qu’elle ne savait l’être à ses débuts.

Promesse vaine, espérance déçue,

Et cet amour demeuré tel qu’il fut.

Fétus, fantômes inutiles,

Tremblements d’ombres dans le vent,

Souffles et murmures futiles,

Longue tristesse et sanglots lents...

Et si pourtant rien ne se renouvelle,

Rien ne revit, ne reste ou ne revient,

Combien au fond de bêtise se mêle

Au culte vain de ces chagrins anciens !

Que voulez-vous, c'est avec cet automne,  

Un bouquet gris de souvenirs aphones

Et l'absence où ce train vous reconduit.

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