Le Cycle des Amours Déçues - XXII: Toutes les Amours.

Il est des amours plus torrides

Que n’est un été calabrais,

D’autres, je ne sais qui décide,

Dont la tendresse fait l’attrait

Et puis il en est d’un peu « frais »

D’être moins jeunes que timides

Enfin il est des amours vides

Dont, hélas, vous êtes si près.

Il est des amours sans remède

Et des amours sans avenir,

D’autres dont la pente est si raide

Qu’à peine peut-on s’y tenir,

Certaines qui vous font frémir,

D’autres à qui la raison cède

Comme il en est pour qui tout plaide

Sans qu’on parvienne à les unir.

Filles et fils d’un beau rêve,

Enfants d’un désir partagé,

Il est encor des amours brèves

De cour ou bien de potager,

De l’esprit chez les plus âgés,

Chez les plus jeunes pleines de sève ;

Il en est qui durent sans trêve,

D’autres qui vont se négliger.

Il est des amours incertaines

Qui n’iront jamais de l’avant

Enfin il est des amours vaines

Comme ces « oui » jetés au vent,

Maudit éparpilleur de graines

Dans le silence des couvents

Ou le bassin clair des fontaines

Qu’assèche l’été si souvent…

                  ***

La Rivière Grise.

Grisaille de l’âge et du temps

Comme le silence est tentant

Aux bords déserts de la rivière

Sans barques et sans lavandières,

Sans plus une fleur de l’été

Et sans ses reflets argentés.

Il coule une eau trouble et brunâtre,

Un cours sournois au goût saumâtre,

Une ombre où tout ombre se plaît,

Sans un remous, sans un reflet.

Image de ces jours qui passent,

Qui vous oublient et qui vous chassent

Grisaille de l’âge et du temps

Comme le silence est tentant.

                               ***

De Marbre et de Mots.

Clapotis, doux remous de la mer

Que souligne un quai de marbre usé

Où l’Histoire en titubant se perd,

Clapotis, doux remous de la mer,

Pourquoi donc, monotone et blasé,

Evoquer les brumes de l’Hiver ?

Et pourquoi, vide au nom sentencieux,

La nuit froide et ses murs silencieux,

Place morte autour d’un puits désert,

Qu’observent,  la mort au fond des yeux,

Ces fenêtres où la nuit se perd ?

                               ***        

Rêveur.

Le rêve est fait pour s’envoler,

Illustration de l’éphémère,

Laissant une joie douce-amère

Qu’aucune aube ne sait combler.

De ces heures ce qui subsiste

Ce sont tout au plus quelques vers

Qui bornent à peine la piste

De nos souvenirs au travers

Des jours si banals et divers,

Ébauche bien loin d’une liste

De plaisirs trop vite en-allés :

Le rêve est fait pour s’envoler.

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1788 (II).

Ici c’est encore le calme et le silence

Mais l’étude n’est plus, il s’en faut, sans soucis.

Dehors un vent mauvais tourbillonne et s’élance,

Une rumeur grandit, prémices de violences,                                   

Un destin fait d’excès, d’ombre, d’erreurs aussi ;

C’est encore la calme et le silence ici.

Des tomes oubliés ouvrent les vieilles pages

D’une ode désuète, d’un sonnet dépassé,

Murmures harmonieux des amours d’un autre âge,

Et pourtant – regardez ! -, ni plus fous, ni plus sages…

Un parfum de papier que le temps a chassé

Sur des rayons lointains de poussière embrassés.

Ici le temps n’est plus à de vains bavardages,

Ma plume, hâtons-nous, l’époque a rétréci,

Les jours nous sont comptés, voici venir l’orage

Où l’amoureux des vers est un vain personnage

Et le gardien des mots, un songe-creux ranci ;

Hâtons-nous donc, ma plume et poursuivons ainsi,

Achevons le travail comme ces vers ici.

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