Définition.

Je n’ai de place en aucun lieu,

Ni campagne, ni métropole,

On ne m’attache à aucun pieu

Et je ne suis d’aucune école.

Je ne suis ni « Grand » ni « petit »,

Je ne révère aucune idole

Et je ne suis d’aucun parti

Comme d’aucune farandole.

Je ne suis ni noble, ni gueux,

Pas plus bourgeois que prolétaire

Et pas plus saint que sans aveu,

Spirituel ou terre à terre.

Oui, sans regrets je suis ainsi,

Depuis le début de ma route :

A la fois celui qui choisit

Et plus que tout, celui qui doute.

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Le Cycle des Amours Déçues - VI - Les critères de l'amour.

(Mascaron du "kleine Metzig", les "petites Boucheries" - 1901. Strasbourg.)

L’amour n’est pas que de mots doux,

Il en faut aussi de mordants

Mais pas d’injures, pour le coup

Je me ferais malentendant !

L’amour n’est pas un sucre d’orge !

Il faut lui donner la réplique,

Parfois le couteau sous la gorge,

En lui renvoyant une pique.

L’amour n’est pas un soliloque,

Ni le silence qu’on partage,

Il peut avoir le cœur en loques

Et les hurlements de la rage.

L’amour n’est jamais discourtois,

Vulgaire, hypocrite ou grossier,

Il peut être bête parfois

Mais on l’a si vite oublié !

L’amour n’est pas une posture

Et l’amour n’est pas une loi

Ou sinon c’est, je vous l’assure,

Un amour de mauvais aloi !

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Colombine et Pierrot.

(Château de Chambord.)

Amateur de recoins discrets

Et de pénombre écrivassière

Mon vers vagabonde distrait

A distance de vos lumières.

C’est un promeneur attardé

Que ses vieilles nippes contentent,

Désuet à le regarder

Comme à l’entendre, dilettante.

L’allure d’un épouvantail

Autant que d’un polichinelle,

Amateur d’infimes détails,

De vent d’aube et de coccinelles,

Collectionneur d’instants furtifs

Qui ne font pas un personnage,

Jardinier des échos plaintifs

Dont le temps marque son passage…

Comme un souvenir de Pierrot

Dont se moqueraient Matamore,

Les fous, les sages, les marauds

Mais que Colombine aime encore.

                               ***                    
                                  

Le Cycle des Amours Déçues - XXII: Toutes les Amours.

Il est des amours plus torrides

Que n’est un été calabrais,

D’autres, je ne sais qui décide,

Dont la tendresse fait l’attrait

Et puis il en est d’un peu « frais »

D’être moins jeunes que timides

Enfin il est des amours vides

Dont, hélas, vous êtes si près.

Il est des amours sans remède

Et des amours sans avenir,

D’autres dont la pente est si raide

Qu’à peine peut-on s’y tenir,

Certaines qui vous font frémir,

D’autres à qui la raison cède

Comme il en est pour qui tout plaide

Sans qu’on parvienne à les unir.

Filles et fils d’un beau rêve,

Enfants d’un désir partagé,

Il est encor des amours brèves

De cour ou bien de potager,

De l’esprit chez les plus âgés,

Chez les plus jeunes pleines de sève ;

Il en est qui durent sans trêve,

D’autres qui vont se négliger.

Il est des amours incertaines

Qui n’iront jamais de l’avant

Enfin il est des amours vaines

Comme ces « oui » jetés au vent,

Maudit éparpilleur de graines

Dans le silence des couvents

Ou le bassin clair des fontaines

Qu’assèche l’été si souvent…

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