La Rose Sans-Pareille.

          

Cette rose était sans pareille,

Elle n’a fleuri qu’une fois ;

L’éclat de sa splendeur vermeille

Eût fait l’admiration d’un roi.

Qu’en reste-t-il sinon l’épine

Sur la tige où plus rien ne croît ?

Pour cette rose,  on le devine,

Mon cœur se meurt comme son bois.

Tous les autres rosiers fleurissent

En mai, chaque nouveau printemps,

Pourquoi fallait-il que périsse

Le seul qui pour moi comptait tant ?

Rose fragile aux cent pétales,

Rose de Provins, de Damas,

Aucune de vous ne l’égale

Ni ne l’égalera, hélas.

                               ***        
        

De Feuilles et de Pluie.

(Saumur.)

Il y a les feuilles si vertes

Et, si douce dessus, la pluie,

Un soir gris qui vous déconcerte

Dans ce dimanche qui s’ennuie.

Il y a le papier si blanc,

Il y a les mots incertains,

Peut-être un sourire troublant

Et l’ombre d’un autre matin…

Et tant, avant nous, de poètes,

Qu’il vous semble bien inutile

D’imiter la pluie qui s’entête

En cette chanson peu subtile ;

Il y a le bonheur aussi,

Il y a le bonheur pourtant,

Celui si simple d’être ici

Et celui de vivre l’instant.

                               ***

Longue nuit.

 Longue, trop longue nuit sans rêve qui l’égaye,

Faut-il que toute vie en tel sommeil se paye ?

S’il faut qu’avant le temps je connaisse ma mort,

A quoi me sert d’écrire, à quoi bon tout effort ?

S’il faut, jour après jour, cheminer et descendre

Toujours un peu plus près et de l’ombre et des cendres,

A quoi bon cultiver malgré tout les vertus

Et le courage avec, s’ils sont déjà battus ?

Un désert effrayant, hostile, aride, immense,

Où règnerait la nuit, le vide et le silence,

Un désert où se perdre et ne plus exister,

Un exil sans remède en son éternité…

Ô nuit, terrible nuit où meurt toute présence,

Infini de l’exil où la peur vous devance,

Pourquoi devons-nous vivre et pourquoi donc lutter

S’il nous faut te connaître et en vain t’affronter ?

                               ***

1788.

Que je ne sois qu’un gueux, comment donc l’oublier ?

Mes deux parents l’étaient, je le suis volontiers,

Je n’en vis pas plus mal, je n’en ai point de honte.

S’il faut pour vous parler que l’on soit au moins comte,

Je ne puis espérer connaître cet honneur,

Mais j’ai d’autres moyens d’arriver au bonheur

Et tout gueux que je sois il m’arrive de rire.

Ne vous offusquez pas que je puisse l’écrire,

Et ne m’en veuillez pas de jouer les auteurs,

Malicieux quelquefois mais jamais contempteur.

Souffrez qu’un vagabond au détour d’une rime

S’amuse d’un travers quand tout ce qui l’anime

C’est un peu d’insouciance et beaucoup de gaieté.

A prendre de si haut ce peu de liberté

Craignez qu’en m’écrasant dessous votre noblesse

Un éclat de mon vers, Madame, ne vous blesse.

                               ***

L'Orfèvre.

Vaste salon sans doute

Et lumière du soir,

L’après-midi me coûte ;

Qu’avez-vous à y voir ?

Ma paire de chaussures

Au pied du canapé,

Écrire me rassure :

Vivre c’est se tromper.

Si jamais je m’allonge

Je m’endors à l’instant,

Un songe pour un songe…

A quoi bon ce printemps ?

A quoi bon cette vie,

A quoi bon ces moments,

Sans but et sans envie,

Sans amour ni amants ?

Souvenirs sans usage

Et lumière du soir,

Quelques mots de passage ;

Qu’en pouvez-vous savoir ?

De ma coupe à vos lèvres

Et du songe au présent,

Le hasard est orfèvre

En d’étranges présents.

                               ***                      

Réalités.

La fin du mois qui pense à ses factures,

Aux enfants, à la nourriture,

Ne lit pas très souvent des vers.

Elle vit sa vie au travers

D’innombrables difficultés

Qui ne sont guère de lecture ;

On les nomme « Réalités »

Et ces Réalités sont dures.

            ***