Chanson de la fin août.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Le troupeau des maisons à fenêtres ouvertes

En espérant le vent quémande en pure perte,

La ville en sommeillant a l’air d’un animal

Que son rêve agité poursuit et qui dort mal.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Les voitures, là-bas, le long de l’avenue,

Forment toujours une chenille mal venue

Qui ronge le silence alentour de la nuit

Et qu’on ne sait trop quoi avidement conduit.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Et tous les promeneurs ont la parole haute

Et le pas languissant ; les heures côte à côte,

Tissent à l’unisson l’ombre avec la chaleur

Où des phares vont mettre une étrange pâleur.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Les toits s’endorment las en conjuguant leurs masses

Aux grands arbres des parcs où nul soupir ne passe

Qui ferait espérer en prenant les devants

Un souffle de fraîcheur apporté par le vent.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Minuit est en chemin et les tramways s’espacent,

La lente et lourde nuit s’allonge et se prélasse,

On ne voit plus personne ou peut-être très loin

Un pinceau lumineux qui se perd au rond-point.

La flèche cathédrale en douze coups unis

A rendu son verdict, le mois d’août est fini.

                                ***

De minuit au matin.

(Eglise St-Jean - Strasbourg - Alsace.)

Seul minuit m’est silence,

Refuge de tranquillité,

Quand l’heure à pas comptés

Va vers son échéance

Et quand mes quatre murs

S’animent des pensées

Et des espoirs obscurs

Que cachait ma journée.

Ma foi, dans ces moments

Comme tout est facile,

Le malheur fuit, clément,

L’effort est inutile.

Dommage qu’au matin

Le rêve s’effiloche

Ne laissant en mes mains

Qu’un regret que j’empoche.

                               ***        

Trois courts poèmes de la nuit.

(Coucher de soleil sur la rivière Belon - Bretagne.)

La vie est terriblement brève

Mais le plaisir l'est plus encor

La peine, elle, ignore la trêve;

La vie est terriblement brève.

Chaque jour passé nous enlève

Des illusions sur notre sort:

La vie est terriblement brève

Mais le plaisir l'est plus encor.

                     ***

L'ombre, ma compagne de mots

À l'heure où minuit s'interroge

Sur l'amour, la vie et ses maux,

En maugréaient maudit l'horloge

Et me sourit d'un air penaud:

Est-il trop tard ou bien trop tôt ?

Avant que l'aube nous déloge

Ne ferons-nous pas ce qu'il faut ?

                     ***

Et la nuit se fait vieille,

Une vieille qui court

Sans repos vers le jour;

Qui sait pourquoi je veille,

Cette page en ma main

Et la nuit qui m'entoure

Que les heures parcourent

En murmurant "demain"...

                   ***

Nuit de juin.

(Lac de Côme - Italie.)

En juin la nuit sent la forêt

Et les sentiers perdus dans l’ombre,

L’odeur des près quand le jour sombre

Au bord émoussé des sommets.

Elle sent aussi le voyage,

Le changement, la liberté,

Le songe et la tranquillité,

Peut-être un amour de passage…

Elle sent ce parfum précieux

De ces roses de notre enfance

Et des grands jardins oublieux

Au long de nos belles vacances.

Et quand on passe la minuit,

A l’heure où la fraicheur de lève,

Lorsque l’on n’entend plus un bruit,

La nuit de juin, toujours trop brève,

Offre à cette heure qui s’enfuit

Toutes les fragrances du rêve.

                               ***        

Midi, Minuit.

Minuit chante l’aurore,

Midi rêve du soir,

Déjà poursuit encore ;

Minuit poursuit l’aurore.

Les jours s’entredévorent

En cherchant à se voir ;

Minuit chante l’aurore,

Midi rêve du soir.

                               ***        

Longue nuit.

 Longue, trop longue nuit sans rêve qui l’égaye,

Faut-il que toute vie en tel sommeil se paye ?

S’il faut qu’avant le temps je connaisse ma mort,

A quoi me sert d’écrire, à quoi bon tout effort ?

S’il faut, jour après jour, cheminer et descendre

Toujours un peu plus près et de l’ombre et des cendres,

A quoi bon cultiver malgré tout les vertus

Et le courage avec, s’ils sont déjà battus ?

Un désert effrayant, hostile, aride, immense,

Où règnerait la nuit, le vide et le silence,

Un désert où se perdre et ne plus exister,

Un exil sans remède en son éternité…

Ô nuit, terrible nuit où meurt toute présence,

Infini de l’exil où la peur vous devance,

Pourquoi devons-nous vivre et pourquoi donc lutter

S’il nous faut te connaître et en vain t’affronter ?

                               ***

Amours Vénitiennes.

 

Du quai des Esclavons où dansent les gondoles,

Sous ce vent de tempête où les embruns s’envolent

C’est ton nom que j’épelle et que j’égrène en vain

Au pied du marbre blanc de ces palais hautains.

Mais tu ne l’entends pas et Venise se moque,

Maîtresse d’outre-temps, des amours que j’évoque,

Tous ces mots ne sont rien sous le ciel gris de fer

Qu’un murmure inutile au bruit sourd de la mer,

Et demain, Mardi-Gras, dans les fastes baroques

De la fête d’antan, il faudra que je troque

Mon regard de tristesse et mon cœur impatient

Contre un éclat de rire et ce rêve insouciant.

Je ne te verrai pas, marquise ou courtisane,

Sous la voûte aux échos d’amoureuses arcanes

D’une noble demeure, un soir sans lendemain,

M’adresser tout au moins un signe de la main.

Et ce que je désire et tout ce que j’espère,

Ce que je tiens de toi, tout ce que je révère,

Je le murmure encore au quai des Esclavons  

Quand minuit s’en revient et que les gens s’en vont…

                             ***