Au Sud.

(Monteriggionni - Toscane - Italie.)

C’est ici seulement que je trouve ma place

Et les heures du jour qui marquent mon repos

Savent mieux que mon rêve et bien mieux que mes mots

Distiller ce bonheur dont j’ai perdu la trace.

C’est encor l’olivier pour ce long face à face

Où la déesse[1] parle au cœur de ses dévots,

Et parsemé de fleurs, l’arbre[2] cher aux héros,

C’est la rose d’Alep que le couchant enlace.

C’est aux lointains bleutés l’étonnement marin

Et le chevauchement des collines sans fin

Où le jour déclinant en ses ombres poudroie,

C’est la lumière d’or qui n’a jamais cessé,

Couronne d’une gloire où scintille la joie

Sur le cours hésitant de ces jours trop pressés.

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[1] La déesse Athéna ou Minerve dont l’olivier est l’emblème.

[2] Le laurier dont on fait les couronnes.

Cinq heures l'après-midi.

Cinq heures de l’après-midi,

Mon balcon, le ciel sur la ville

Et ce chant d’oiseau qui redit

L’été joyeux, l’été futile,

Les jours heureux, les jours qui vont

Danser, légers, au bras des rues

Quand le crépuscule se fond

Aux ombres ternes des statues.

J’ai dit aux lys enfin éclos

Dans le terreau des jardinières

Après tant de mois de repos :

« Vos fleurs sont autant de lumières

En contrepoint de ces murs gris

Qui regardent tous en arrière

D’innombrables hivers aigris

Au miroir triste des gouttières ».

« Croissez, chatoyants de couleurs,

Et multipliez les nuances,

De même, poussez en hauteur,

Vous savez bien quelle importance

Pour les sans-jardins ont les fleurs,

Et que l’été soit abondance

Des balcons jusqu’au fond des cours

Quoique ils ne soient guère faits pour. »

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Le long des quais.

(Strasbourg - St-Guillaume et le quai des Pêcheurs.)

Le ciel est doux, tranquille et pâle

Par-dessus les quais où se perd

Un lent crépuscule d’hiver

Parmi les ombres inégales.

La beauté calme des reflets

Où les heures du jour s’achèvent

Dit à voix basse les couplets

D’un chant qui n’a jamais de trêve.

Un chant ni triste ni joyeux

Qui ressemble aux chansons de toile

Et voici la première étoile

Au plus extrême bord des cieux.

Dessus les ponts on déambule,

C’est une foule en porte à faux

Qui ne voit pas au fil de l’eau

Le soir jouer au funambule.

Toutes les heures sont égales

Pour le passant qui ne sait rien,

Ce sont celles du quotidien ;

Le ciel est doux, tranquille et pâle,

Au long des quais la nuit s’exhale

En un songe qui vous contient.

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