Invitation.

(Jardins de l'archevêché de Bourges.)

Venez vous asseoir près de moi

Et je vous ferai passer l’heure

En vous racontant les exploits

Des héros dont les noms demeurent

Aux plus beaux contes d’autrefois.

Ou bien je vous dirai l’histoire

Des plus belles amours d’antan,

De celles qui firent la gloire

Des poètes d’un autre temps

Dont je conserve la mémoire.

Et si cela ne suffit pas

Ou bien si cela vous ennuie,

Je vous chanterai le lilas,

Et l’aube et l’odeur de la pluie

Et le Printemps en falbalas,

L’Eté de la douceur de vivre,

L’Automne vêtu d’ambre et d’or,

L’Hiver en dentelles de givre

Et si vous le voulez encor,

Ces berceuses de mes vieux livres,

Ces refrains un peu maladroits

Qu’on entendait par les ruelles,

Les carrefours et mille endroits,

Courir comme court l’eau nouvelle ;

Venez vous asseoir près de moi.

                               ***        

Conte.

Les monts chevauchent l’horizon bleuté,

Le soleil court au travers des nuages

Et le vent froid file sans s’arrêter ;

Les monts chevauchent l’horizon bleuté.

Si je pouvais me faire oiseau sauvage

Pour m’en aller là-bas en liberté !

Un magicien m’a dit « Ta volonté

Et ton cœur peuvent tout et davantage,

Voici les mots qu’il te faut écoute. »

Moi, de croire à cela je n’ai plus l’âge...

Ces mots pourtant je les ai répétés

Avec au cœur un désir sans partage.

Comme un fétu me voici transporté

Au gré d’un souffle de passage ;

Dans la lumière où je me sens flotter

Je suis l’oiseau, l’ombre dans son sillage,

Le lointain vierge et le vent indompté;

Les monts chevauchent l’horizon bleuté,

Le soleil court au travers des nuages.

                               ***        

Le vieux conteur persan.

(Plafond hispano-mauresque XVe siècle. Château de Villandry - Touraine.)

Les mots comme des perles de hasard

Et le poème, un fil de part en part,

Secours pour guider celui qui voyage

Et qui n’arrivera parfois que tard.      

Quant au compositeur, c’est l’écrivain,

Le scribe, un vieil ami dont c’est la part

Que d’écrire ces mots et de t’attendre

Sans montrer jamais la moindre  impatience

Ni la moindre colère non plus, car :

Il est le père et tous ceux qui le lisent,

Ses enfants, vont et viennent à leur guise.

Les mots, la tournure et la rime,

Autant de ponts pour tout autant d’abîmes

Mais le dernier qui donc le bâtira ?

J’ai fait le mieux, tu feras le sublime,

L’héritier doit surmonter l’héritage

Puis à son tour il payera sa dîme

Au sable des jours qu’essaime le vent

Comme à tout ce qui ronge et lèse et brime.

Tu le feras, mon fils, comme j’ai fait

Pour toi, car le même amour nous anime :

Tu sais que quelque part, en te lisant,

Ton successeur marche dès à présent.

Mon fils, ton descendant, tout comme toi,

Des mêmes mots a fait le même choix ;

Il ne craint pas la longue route

Où le serpent guette comme autrefois,

Pas plus que la montagne ou le désert.

Les vers n’auront jamais ni murs, ni toits,

Tout ce qu’ils ont, mon fils, c’est l’horizon ;

Je te le lègue, il nourrira ta foi,

Chacun de nous fut, reste ou bien sera

Maillon de cette chaîne : notre loi.

                               ***