Trois Marches.

Un Automne de feuilles mortes

Sur trois marches de gré,

La brume qu’un matin emporte

Et le froid de bon gré…

Ces trois marches là vous amènent

Au jardin déserté

Où l’aurore qui vous entraîne

Se souvient de l’été.

Au pied des arbres sans feuillage

Il n’y a plus de fleurs,

L’Hiver s’en va tourner la page,

Le gris est sa couleur.

Ce gris des bordures de pierre

Ce gris de l’univers

Et des dalles des cimetières

Silencieux et déserts.

Sur les degrés de feuilles mortes

S’attardent un brouillard

Et ces ombres de toutes sortes,

Comme de blancs vieillards

Qu’au bras des heures envolées,

Mélancoliquement,

Matin et soir, dans les allées

On voit passer si lents.

                               ***                      

Aujourd'hui (le Jardin des Absentes).

Il manque l’odeur des jardins couverts de roses

Lorsque le soir venu, paisible, on les arrose,

Parfum de l’herbe humide, arrière-goût de foin,

Septembre a commencé, l’automne n’est pas loin ;

Il manque à cette fin d’après-midi vermeille

Le translucide éclat des dernières groseilles,

La matité violette, en fruits éparpillés

Sous le feuillage vert, de quelque vieux prunier ;

Tout au bout d’un jardin dont l’herbe sèche est rase,

Il manque à l’horizon un couchant de topaze,

Le bleu-gris ou le blanc de l’arbre à papillons,

Le bouquet des dahlias safran et vermillon ;

Au pied de la maison il manque l’ombre lente

Des étés insouciants, et puis, et puis l’absente

A qui je pourrais bien inventer plus d’un nom,

Hélas, le temps me manque et à quoi bon ?

                               ***       

Pétrarque: sur la Mort de Laure. CCLXXVI du Canzoniere.

D’après la traduction du « Canzoniere » de Pétrarque. Poésie/Gallimard. 1983. P. 216.

Dans la douleur violente et l’horreur ténébreuse

Où cet ange serein, en partant,  m’a laissé

Je tente en composant ces lignes de lasser

Mon sombre désespoir et ma peine amoureuse.

C’est la juste affliction d’une âme malheureuse

Qui m’amène à me plaindre ; Amour tu sais assez

De quel fardeau mon cœur se retrouve oppressé

Et quel remède c’est aux heures rigoureuses.

Ô Mort,  tu m’as ravi mon unique secours,

Ô Terre bienheureuse,  et cela pour toujours,

En le couvrant, de contempler son beau visage !

Et pourquoi dois-je, ô Mort, ici-bas demeurer,

Aveugle inconsolé que l’éclat sans partage

D’un regard amoureux ne vient plus éclairer ?

                               ***                                       

Rondeau.

Rondeau de la pluie enchantée

Qui tombe sur le bois d’amour,

Un été d’heures décomptées

Avant la naissance du jour

Dans l’odeur des feuilles mouillées ;

Me donnerez-vous un baiser

Au jour naissant d’aube ennuyée ?

Si je l’espère il faut l’oser.

Rondeau de la pluie enchantée.

Amour d’espérance accointée              (1)    

Qui savez prendre pour atour                                 

La feuille aux perles de rosée,

L’été ne dure pas toujours…

Rondeau de la pluie enchantée

Qui tombe sur le bois d’amour.

                               ***

(1)  « une » amour (forme du XVIe siècle).

Vendredi d'Eté.

Vendredi de la nuit d’été

Où beaucoup fêtent leurs vacances,

Bouts de chants, éclats de gaieté,

Peut-être même que l’on danse,

Vendredi de la nuit d’été.

Au bord d’un balcon de pénombre

Il fume une tasse de thé,

D’ambre roux sur la pierre sombre,

J’ai posé ce songe à côté

Au bord d’un balcon de pénombre.

Juste avant que toute beauté

Quitte nos villes et nos vies

Tout ainsi que nous ont quitté

L’insouciance et la rêverie

Au tournant même de l’été.

                               ***                       

Le Choix.

Il y a cinquante ans,  au même endroit,

Il faisait bon et j’étais déjà là ;

Parfum de rose et promesses de roi

Où êtes-vous ou qui donc vous vola ?

Ai-je gagné mon pain, honneur suprême,

Ou tout au moins assez pour ces délices,

Belles toujours pour demeurer les mêmes

En ces jours-ci tellement moins propices ?

Ai-je de peu fait mon contentement

Où tout, pourtant, était à conquérir

Perdant un temps qu’il faut perdre autrement

Sans le souci de ce qui va périr ?

Ce très peu me convient, je vous tiens quitte,

Espérances d’antan, belles aurores,

Vous et moi n’avions pas les mêmes rites ;

Je fis ce choix et je m’y tiens encore.

                               ***